NAVIDAD EN MANHATTAN

Se me están acumulando los acontecimientos. Estamos a una semana de acabar la aventura y yo con estos pelos, con las excursiones a medio redactar, las fotos sin descargar y para colmo, decido volver a dar un salto en el tiempo porque…… hemos hecho nuestra última escapada que, cómo no, tenía que ser a Nueva York. La justificación en este caso era que si el ambiente navideño, que si el árbol del Rockefeller Center, que imagínate ver Central Park nevado, que si la banda de mi visa aguanta más que la tuya, vaya, que no hubo duda de que éste tenía que ser el cierre

Como ésta no fue una decisión improvisada, los preparativos empezaron hace más de tres semanas. Después de andar mirando si primero reservábamos el hotel o el autobús, acabamos decidiéndonos por éste último y fijamos, definitivamente, la salida para el bus de las diez de la mañana, continuando con la búsqueda de alojamiento. Ibamos de susto en susto, viendo que los precios estaban más que disparados por las fechas hasta que nos decidimos por un apartamento cerca de Times Square. No era el del viaje anterior. 

Nos levantamos tan contentos y seguros de que teníamos tiempo de sobra, pero como suele ser habitual, una cosa llevó a la otra y no salimos de casa hasta las 9 y 20. Esto hizo que no dejáramos de rezar en todo el camino y casi nos diera un colapso cuando en el único transbordo pasaron tres trenes en la otra dirección mientras que el nuestro seguía sin aparecer y se iba acumulando la gente en el andén.

Conseguimos llegar siete minutos antes de la salida del autobús, corriendo por toda la estación con abrigos, maletas, gritándonos unos a otros: ¡corre! ¡no corre tú! ¡la niñaaaaaaaaa! Y la gente muerta de risa.  No me extraña. El conductor nos informó, muy amable, de que había dos noticias, una buena y una mala. La buena era que habíamos llegado a tiempo por los pelos pero la mala era que no tendríamos sitio juntos. Sin perder la fe, nos encaminamos al piso superior, el que nos gusta, pero íbamos viendo que, efectivamente, los huecos eran salteados, pues como es lógico, la gente se va sentando sola hasta que no le queda más remedio que compartir viaje. Yo seguía caminando hacia el final, esperando un milagro y veo que en la penúltima fila hay dos huecos y que la nuestra, la última, solo tiene un pasajero. Eso sí, el pasajero era gigante, pero era uno. Ni corta ni perezosa, sin pensar en mi habilidad lingüística, ni esperar por mi traductor oficial, que suele ser lo que hago, me tienes pidiendo al buen hombre si no le importaba dejarnos los cinco asientos, que nos venían de perlas, y sentarse él en los dos de la penúltima fila (recalcando que eran dos, vaya, perfecto para su tamaño).  Vale, bien, tuve que repetir la petición porque me embarullé un poco, pero ya sea porque me entendió, o porque nos contó y se dio cuenta de que era mejor tenernos juntos detrás que rodeándole y amargándole el viaje, el buen hombre accedió. Bueno,  parece que el viaje se empeñaba en poner trabas, pero íbamos saliendo airosos de las pruebas.

A pesar de las amenazas del conductor cuando nos informó de que no nos hiciéramos ilusiones de llegar a NY antes de las 3 y media (casi una hora y cuarto más de lo habitual), estábamos atravesando el Bronx a la una, justificándolo por los altavoces como un auténtico milagro. Costó una hora llegar junto a Penn Station, pero ya estábamos en la ciudad. Al comenzar a andar entendimos el motivo de la subida de tarifas hoteleras porque no había forma de caminar, nunca habíamos visto tanta gente; bueno, sí,  en los alrededores de la Puerta del Sol un domingo por la mañana. 

Fuimos caminando como pudimos, oyendo españoles por todos lados, hasta llegar al apartamento para dejar las maletas. “Tiene que ser por aquí…. no lo veo… ah, sí esta puerta!” La puerta era de cristal, dando paso a una estrecha entrada y una aún más estrecha escalera, de un solo tramo por planta. De hecho, sólo cabía una persona a la vez y tenía una altura de escalón más que intolerable para cualquier problema de cadera. Para qué hablar de leyes de protección contra incendios, accesibilidad, diseño, etc. Mi santo nos intentaba calmar diciendo que, efectivamente, las opiniones de los clientes era lo que criticaban, pero que el apartamento estaba bien.

Al llegar habíamos llamado para que nos abrieran la puerta y esas cosas (no había recepción) y además de informarnos de que nuestro apartamento era el 4ºF (vaya, la cuarta planta) también nos dijeron que las llaves estaban en la cocina y que podíamos entrar porque la puerta estaba abierta. De nuevo, “calma, esto también es habitual en algunos apartamentos”. Después de varios intentos, girando el picaporte en todos los sentidos, empujando a la vez y sin empujar, decidimos volver a llamar porque no había forma de entrar. El buen hombre, judío para más señas (es que llevaba el gorro judío, el Kipá ) se presentó y nos abrió la puerta no sin pelear también un ratito con ella. Cuando nos dejó solos nos dimos cuenta de que por una vez, los foreros se debían haber fumado algo antes de escribir, o debieron aprovechar alguna oferta o sabe dios, porque para más de trescientos dólares la noche, que costaba aquello,no había por dónde cogerlo. El sitio en sí no era malo, ramplón, pero no malo, pero empezamos la inspección y vimos, al abrir las camas unas sábanas de esas que tienen manchas intratables incluso para el señor del anuncio (no sucias de “me acabo de levantar”, pero vaya, de esas que no pones a nadie que no sea muy íntimo), las toallas todavía húmedas de la lavandería, sin un armario donde colgar nada……. Oh, my god!

Vuelta al teléfono y promesa de que cambiarían sábanas y toallas.  No había remedio. Dejamos  todo en el apartamento y nos fuimos a olvidar penas paseando con el millón de amigos habían decidido acompañarnos por la 5ª avenida. Las calles no tienen adornos, en general, como nosotros los entendemos, pero las tiendas y edificios más importantes están impresionantes, compitiendo entre sí con unas decoraciones  que hacen que nos paremos cada dos por tres, unas veces por gusto y otras, por gusto de los que nos rodean. Seguimos caminando y habíamos pensado patinar en el Rockefeller, pero fue imposible por la cantidad de gente así que estuvimos un rato disfrutando en la distancia de las caídas, de los que no se caían porque no se soltaban de la barandilla, de un señor que debía ser patinador retirado porque daba gusto verlo, de una niña que debía querer ser patinadora en activo porque la daba gusto verse… !Qué envidia!, lo dejaremos para Boston, a ver si lo conseguimos. 

Cenamos a la hora americana, ya que habíamos comido en el autobús y nos dirigimos hacia Times Square porque habíamos reservado una sorpresa a los niños. La expresión de sus caras cuando nos plantamos en la puerta del teatro y vieron que teníamos entradas para ver el Rey León nos hizo olvidar las sábanas, las escaleras y todo lo que recordara aquel hotel por unos momentos. En cuanto al musical, los números, muy buenos y la puesta en escena, espectacular. Esperábamos más, yo creo que por la campaña que tienen montada y por lo jorobado que está conseguir entradas, pero vale la pena verlo. Lo que ya no va a hacer falta es viajar para hacerlo porque lo van a estrenar el próximo año en Madrid, así que habrá que comparar.

Llegó el momento de volver a dormir. Había sido un viaje muy largo, un día muy intenso y después de otro paseo no quedaba más remedio que volver al apartamento.   

Resignados ante la fatalidad subimos las escaleras como quien va al patíbulo y entramos.  Comprobamos que habían cambiado las sábanas de la cama matrimonial y también las toallas. Nos pusimos a hacer las camas del sofá cama y del sillón cama y! horror!. Las sábanas que estaban dobladas no las habían cambiado y tenían el mismo tipo de manchas: de esas que resisten los lavados así que  aunque se veían limpias de lavandería, te apetecía llorar. Se completó el cuadro con un agujero en las sábanas de la cama pequeña y una mancha en el cobertor. Aquello era demasiado. Mi marido llamó de nuevo a los del hotel (sin respuesta), a la página de hoteles (muy amables, pero ellos no podían hacer nada salvo intentar hablar con ellos). Decidimos que aquella noche la pasábamos allí porque no eran horas de andar por las calles pero reservamos un hotel para la noche siguiente junto a la zona cero. 

Después de dormir embutidos en los pijamas y con las camisetas puestas en las almohadas, a modo de funda, salimos rápidamente a las 8 de la mañana deseando no haberlos conocido nunca. Por supuesto, no nos contestaron al teléfono y las noticias de Booking no son alentadoras, ya que nos quieren cobrar la segunda noche a pesar de nuestras quejas. Habrá que seguir peleando. Como anécdota, el segundo hotel, mejor dicho, el hotel, resultó más barato que el apartamento teniendo el desayuno incluido. Probablemente debíamos haber esperado para reservar a que se acercara la fecha y bajaran los precios, como resultó al final, pero el miedo a no tener habitación nos hizo caer en esta trampa.

El saber que no dormiríamos en el apartamento hizo que no nos importara el hecho de tener que volver a mover maletas y dirigirnos hacia la zona baja de la ciudad. Aprovechamos a comprar un par de maletas más, para evitar estrecheces de equipaje en la vuelta, y volvimos a comprobar las obras en la zona cero, las calles que rodean al ayuntamiento, la bolsa…. Dedicamos la tarde a seguir haciendo turismo mezclado con alguna compra, cada vez menos. Creo que de esta aniquilamos cualquier resquicio de espíritu consumista que quedase en nuestro cuerpo serrano.

Hicimos una incursión en Chinatown ya que tenía que cumplir con un encargo de una amiga que me había pedido un bolso concreto. Después de pasar momentos tensos con unos chicos que parecían más traficantes que vendedores y una señora sacada de una peli de la china comunista que nos paseó por el barrio, desistimos del empeño ante la duda de si estábamos siendo objeto de una cámara oculta o éramos el centro de una operación especial.

Después de cenar y visitar la nueva tienda Disney en Times Square (la de la 5ª la habían cerrado sorprendentemente antes de abrir esta) y pedir a los reyes todo lo que se nos ocurrió volvimos machacados para el hotel, esta vez, uno de verdad, donde dormimos como reyes.

El domingo amaneció lloviendo, por lo que decidimos hacer algo que nunca habíamos hecho en la ciudad: Ir a un museo. Nos dirigimos al Museo de Historia Natural. Después de pasar la mañana viendo todo tipo de bichos actuales y pasados y ….. reproducciones de tribus indias y de sus modos de vida (no conseguimos entender esta parte de la exposición) nos dirigimos hacia el centro porque se acercaba la hora de marchar y queríamos darnos la última oportunidad de satisfacer nuestros ansias de compra.

Nos dirigimos a Macy´s, que nos habían dicho que era una visita obligada por aquello de la decoración navideña, dispuestas a fundir la visa mientras los chicos bajaban al downtown a por las maletas. Nada, nos pudo la presión y el agobio de gente y ni las tentadoras rebajas consiguieron que siguiéramos con las compras. Creo que se nos ha fundido alguna conexión en el cerebro. Nos pusimos a la cola para ver Santaland, que era el máximo reclamo en medio de la cantidad de luces, adornos y lazos rojos en el centro comercial. Después de veinte minutos haciendo el recorrido infantil entre duendes, muñecos y decorado polar llegamos al punto en el que una señorita duende nos dirige a una casita en la que te espera Santa (es que aquí tienen más confianza con Papá Noel) para que los niños se sienten y le cuenten sus peticiones. Por supuesto, la peque se negó en redondo a sentarse sobre las piernas de aquel buen hombre, que sin perder la compostura, la consolaba diciendo que no importaba y que todo estaba bien. De regalo, una chapita y venga, a seguir mirando metros y metros de expositores de ropa.

Viendo que no estábamos muy motivadas, fuimos tranquilamente al punto de encuentro para evitar más sustos con las prisas, mientras intentábamos retener las últimas imágenes de esta maravillosa ciudad. Este era el último viaje dentro del gran viaje y mientras el autobús iba dejando atrás las luces no podíamos evitar pensar que, al fin y al cabo, no deja de ser el preludio de lo que ya se acerca: el final de la aventura. 

THE BREAKERS

Me encanta viajar. Me encanta la sensación de subir al coche llenos de bolsas y maletas sabiendo que vamos a conocer algo nuevo. Me encanta mirar al asiento de atrás y ver a los críos entretenidos, peleando, dormidos,  jugando o quejándose continuamente de lo largo que se les está haciendo. Me encanta ver como Juanjo se vuelve loco cuando le damos las instrucciones veinte metros después de la salida que teníamos que tomar. Me encanta el espíritu hippy que nos ha surgido este verano en cada salida a un destino desconocido, por unas carreteras inacabables y durmiendo en hoteles con nombres que parecían sacados de una película de serie B.

Una de las salidas más bonitas la hicimos a finales de Agosto, coincidiendo con el cumpleaños de mi hija mayor. El destino en esta ocasión era el estado de Rhode Island, al sur de Boston. Decidimos empezar por el punto más lejano, que era el pueblo de Newport para luego retroceder hasta la ciudad de Providence.

Como la distancia era corta, salimos el sábado por la mañana para llegar a Newport antes de comer. Se trata, como no, de otro pueblo junto al mar con un puerto deportivo precioso. Las tiendas y restaurantes se encuentran pegaditos a él, formando calles, como si se tratara de un pequeño poblado. El día invitaba a pasear y después de comer  seguimos caminando por la parte interior, hacia  lo que  actualmente centra el interés del pueblo: las grandes mansiones. Newport fue una importante ciudad desde el punto de vista económico y, parece ser para su vergüenza, que también fue el centro neurálgico de la trata de esclavos pero su época dorada la tuvo a mediados del siglo XIX, cuando las grandes familias lo convirtieron en el lugar elegido para levantar sus residencias de verano. De esta forma, se construyeron una cantidad importante de grandes mansiones, a cual más impresionante. Hoy en día se mantienen gracias a que se encuentran protegidas, aunque algunas siguen siendo la residencia familiar (como Liria, vamos) y existen tours para visitar el entorno, los jardines y el interior  de la mayor parte de ellas.

Nosotros decidimos visitar una de las más famosas, The Breakers, la residencia de los Vanderbilt. Tanto la entrada por la zona de los acantilados, como la principal, desde la avenida, son dignas de la mismísima Escarlata O´Hara. Jardín cuidado, césped cortado al milímetro y el mar a sus pies (de hecho, de ahí le viene el nombre). Al entrar en la mansión cogimos unos auriculares de esos que te van contando lo más importante de cada estancia. Memorable la seriedad de la peque siguiendo las instrucciones que daba el padre para ir escuchando todos a un tiempo. ¿Ya papá? ¿oyes lo del baño de la señora? Vale, yo también. Decía muy seria.

Si bien no  es lo mismo que ver cualquier palacio europeo,  es interesante la comparación. Hay que pensar que para este país, las familias poderosas eran sus aristócratas en la época, con lo cual, el paralelismo está servido. Ibamos descubriendo la distribución, los dormitorios separados del matrimonio, pero contiguos y comunicados. El de la señora, eso sí, con todo lo necesario sobre el escritorio para preparar el libro de carruajes, que debía ser la actividad más estresante de la buena mujer. No bueno, no seamos malos, que parece ser que fue un pilar importante en la defensa de los derechos de la mujer (¿?????) Los baños mostraban las mejores piezas y las primeras instalaciones de la época. Los diferentes salones se destinaban a la música, a sala de fumar (horror), a los bailes de la época…. No podías dejar de imaginarte esa mansión en plena actividad con la impresionante cocina en pleno funcionamiento y las escaleras plagadas de gente mientras la señora Vanderbilt organizaba otra de sus veladas musicales. Mis hijos contribuían a este momento de éxtasis invitándonos a imaginar a la buena señora gritando como una loca mientras llamaba para la merienda a los críos perdidos entre las mil escaleras: John Nicolas Benjamin Terceroooooooooooo, que ya está el bocadillo de nocillaaaaaaaaaaaaaaaaa!

Volvimos sobre nuestros pasos viendo desde las calles otro puñado de mansiones, en una de las cuales se estaba celebrando una fiesta superelegante y nos entretuvimos comprobando el movimiento de los aparcacoches que salían de la finca con el coche  a otra propiedad cercana y volvían corriendo, los pobres, para continuar con el siguiente (¿dónde está el glamour?). La visión acabó con llegada del autobús  que nos devolvió al centro del pueblo.

La noche la queríamos pasar en Providence porque se celebraba una fiesta que habíamos visto en las páginas de turismo y nos había llamado la atención: los WaterFire. Se trataba de un espectáculo de fuego en el río, que presentaban como algo espectacular. Pues bien, era fuego y se realizaba sobre el río, incluso se acompañaba de una música preciosa por megafonía, pero ya está. Montones de maderas ardiendo colocadas en unos cubículos flotantes que iban alimentando unos barquitos perfectamente sincronizados. El público se situaba en todo el paseo junto al río y también había una serie de góndolas para el que los quisiera ver desde más cerca. Claro, los primeros cinco minutos resulta bonito el conjunto de las maderitas, los gondoleros y la música pero es que no sabemos lo que puede durar porque nosotros paseamos por el entorno como una hora y ya estaba más que empezado y sin visos de acabar. La verdad, lo que se dice impresionante…..

Aprovechamos a dar una vuelta buscando un lugar para cenar y encontramos una orquesta en plena calle con un montón de gente bailando y bebiendo. Eso sí, los límites de la zona de fiesta se señalaban con carteles recordándote que no podías beber a partir de ese punto. Cansados de tanto fuego, baile, bebida entre límites y comida rápida nos fuimos a dormir al hotel, esta vez un Marriott:” Courtyard by Marriott-Warwick” a las afueras, que de nuevo resultó un acierto.

El domingo lo pasamos visitando la ciudad, con un calor espantoso que nos hacía parar en busca de aire al final de cada cuesta mientras disfrutamos del centro, el capitolio, los mil memoriales levantados para las víctimas de tantos conflictos y la universidad. En ésta fuimos a dar de casualidad ya que no pensábamos que tuviera un campus tan bonito. Para colmo, dada la fecha, había una actividad febril con montones de chicos y chicas entrando y saliendo, camiones de mudanza, bultos en las puertas de los apartamentos y padres solícitos cargando con ellos. Debía haberse realizado algún acto de presentación y el patio estaba lleno de sillas movidas en su abandono, pese a que mantenían aún una línea casi perfecta. Mientras nos tomábamos un granizado de limón observamos cómo los chicos del banco Santander intentaban captar jóvenes clientes ofreciéndoles regalos en uno de los accesos al campus. Por un momento, creímos estar en casa……

SPRINGFIELD

 Después de la resaca de Thanksgiving y nuestro tímido intento en el black Friday (con el saldo de un pijama para cambiar porque cada pieza resultó ser de una talla diferente) decidimos acabar el fin de semana de una forma relajada. Eso sí, nuestro guía turístico decidió que ya que se lo había recordado en un post anterior, el sábado íbamos a ver Springfield, que total estaba a tiro de piedra.  Intentamos convencerle de que tampoco era necesario, que hacía un frío espantoso, pero al final cedimos, teniendo en cuenta que la ciudad está a menos de una hora y que iba a ser una de las últimas salidas.

Esta vez no hubo atasco que nos hiciera cambiar de rumbo y poco después del mediodía aparcamos el coche junto a la calle principal. Springfield no tiene mucho que ver, salvo el Basketball Hall of Fame, un núcleo de museos y bibliotecas en el centro, y el Springfield Armory National Historic Site. Decidimos que en el Armory no se nos había perdido nada y nos dirigimos a la zona de los museos. Hay para elegir, pero nos quedamos con el paseo por el entorno y el patio en el que se encuentra el Dr. Seuss National Memorial Sculpture Garden. Se trata de una serie de esculturas, que al parecer son personajes de los cuentos del tal doctor. Perdonad nuestra ignorancia pero no los conocíamos. El lugar es agradable y había unos cuantos niños para los que seguramente, los personajes eran más cercanos que para nosotros. Después de estar el tiempo que el frío nos permitió decidimos buscar dónde comer, pero aunque parezca increíble, a primera vista no encontrábamos nada y no había un alma en la calle. Llegamos a pensar que había habido algún tipo de alarma nuclear y nos había pillado en la más profunda inopia. Al final localizamos una pizzería en la que debía estar comiendo todo Springfield, lo que pareció explicar el vacío humano, pero luego me ha explicado mi profe de inglés que esta ciudad tiene una extensión importante, lo que hace que la gente se desplace en coche desde el punto de salida hasta el de destino. Parece ser que ni el frío ni las alarmas nucleares son los causantes de que no caminen ni medio metro.

Después de comer había que visitar el Basketball Hall of Fame que al fin y al cabo, era lo que nos había llevado a la ciudad. Como siempre, hubo que espabilar porque aquí la vida se acaba a las cinco y te cierran sin contemplaciones. No es algo impresionante pero si os pilla cerca no lo dejéis de ver. Por supuesto, para los fanáticos del baloncesto es una pasada porque hay fotografías, recuerdos, camisetas, trofeos y qué se yo, de todas las grandes figuras. 

Nos reímos comparando nuestros pies con las huellas de personajes como Shaquille O´neal, que estamos seguros de que puede dormir  de pie sin ningún problema. Presumimos de seleccionador al descubrir a Diaz-Miguel entre las fotografías. Buscamos a nuestros internacionales entre las imágenes de los equipos de la NBA. Y finalmente, estuvimos decidiendo dónde colocarían la fotografía de nuestro Gasol, porque ya quedan pocos huecos. 

Después de tirar unas canastas en la pista que hay en la planta de acceso y realizar la visita obligada a la tienda de recuerdos regresamos a casa mientras empezaban a caer tímidamente las primeras gotas de agua nieve.

ACCION DE GRACIAS

Ya ha pasado Thanksgiving y, como nos ha ido ocurriendo a lo largo de este viaje con el 4 de Julio, Halloween, Veterans Day, los Apple Pickings de los niños (no, esto todavía no lo he contado), hemos formado parte de todo ello con mayor o menor intención. Hemos visto el entusiasmo que ponen en cada una de estas celebraciones de forma que inevitablemente, estas imágenes en las próximas películas, cobrarán un sentido más serio del que hasta ahora tenían para nosotros.

El origen del Día de Acción de Gracias se remonta a la época de los colonos y a la costumbre que fueron estableciendo de tener un día en el que agradecer a Dios las cosechas y su ayuda para ir haciendo frente a los problemas que les iban surgiendo. En la actualidad, este día, que se celebra el cuarto jueves del mes de noviembre, no ha dejado de tener su carácter religioso ni su intención de agradecimiento, pero ha pasado a tener un carácter más familiar, parecido a nuestra Nochebuena. Es el día en el que las familias viajan lo que haga falta para reunirse y en el que honran a los que les faltan, por lo que no puede evitarse el espíritu de nostalgia que envuelve a la fecha. Todo el mundo te pregunta dónde y con quien vas a cenar en la noche, como si estuviera totalmente prohibido celebrarlo en la intimidad y nosotros, teniendo en cuenta que somos los suficientes para no considerarnos solos, decidimos que había que celebrar el día y seguir la tradición.

Lo fundamental era la cena. Este punto es indiscutible. Se cena pavo. Los supermercados estaban totalmente llenos de pavos envasados al vacío, congelados y de ofertas de pavo preparado. Nosotros nos apuntamos a esta opción y compramos los menús completos para que no se nos olvidara nada importante. Y es que, probablemente, preparar el pavo no sea tan complicado (o por lo menos, de eso me han querido convencer todas las personas a las que les he dicho que me negaba a prepararlo), pero ver el montaje de rellenos y acompañamientos que necesita me hacía imaginarme todo un día cocinando y tres semanas comiendo las sobras de la cena. De esta forma, fuimos a recoger nuestros menús perfectamente envasados el miércoles por la tarde ya que sorprendentemente, el jueves nuestro súper cerraba todo el día. Ha sido el único día desde que estamos que ha cerrado: ni domingos, ni ninguna de las fiestas que he mencionado. Sólo este jueves.

Después de pasar un día de fiesta totalmente cocoon, calentitos y tranquilos mientras en la calle no subía la temperatura de los 2º, llegó la hora de cenar, la hora americana de cenar, y preparamos nuestra mesa en el salón como lo hacemos en nuestra Navidad, con la distancia que supone no tener de todo, pero con la misma sensación. Las chicas nos arreglamos después de un día de pijama para estar guapas para la cena. Los chicos decidieron que tampoco era para tanto, pero no nos importó. Estábamos perfectos. Puse cientos de velitas que había comprado para Halloween y no sabía cómo dar salida y nos empapamos del espíritu americano con nuestro pavo, su extraño acompañamiento, los purés de patata y calabaza y la inevitable tarta de manzana. Para que todo el mundo comiera pavo, le hice a la pequeña unos san jacobos de ídem y así no faltamos ninguno a la tradición.

Me imagino que es la distancia, la morriña, la necesidad de contacto con la gente, más allá de la comunicación virtual, pero para no faltar a la tradición, en el día no faltó la nostalgia ni tampoco las ganas de dar las gracias porque al fin y al cabo, estamos juntos y estamos bien.

Hoy es el famoso viernes negro, “Black Friday”, que es el día de mayores rebajas del año. Así como ayer fue el único día en el que cerraron una barbaridad de comercios, hoy los hay que han abierto a las cinco de la mañana con unas ofertas de volverse loco. Pero todo el mundo te recomienda que lo evites, que entre atascos, peleas y comprar locas, de esas en las que te llevas de todo menos lo que querías, es mejor esperar a las rebajas más tranquilas que empiezan después de este día.

De todas formas, nos vamos al centro, por si pillamos algo.

Seguimos explorando

Vamos a situarnos de nuevo en el tiempo. Tras el fin de semana viendo ballenas y la visita a Fenway Park llegaba de nuevo el sábado y había que seguir conociendo el entorno, pero esta vez nos decidimos por destinos más próximos, que nos permitieron pasar la noche en casa.

Realmente el sábado salimos dispuestos a conocer Springfield por aquello de los Simpson, bueno, esto es una pijada, pero nos habían hablado muy bien del lugar y además , tienen el   Basketball Hall of fame, que lo hace más apetecible . Pero fue imposible. Pillamos uno de esos atascos que sólo soportas cuando no te queda otra y como a nosotros sí que nos quedaba, cambiamos de destino. Decidimos ir a visitar la zona de Cape Cod, que viene a ser como nuestro Tapia, Luanco, o Llanes, vamos, el destino preferido de los bostonianos de toda la vida. Queríamos haber pasado un fin de semana,  pero lo fuimos demorando por otras salidas y finalmente hemos hecho un par de visitas. Cuando te diriges a esta zona, te das cuenta de que no es un pueblo, sino varios que se van sucediendo a lo largo de lo que es: un cabo. En esta ocasión, llegamos al pueblo llamado Hyannis. Se trata un puerto de mar que se nutre básicamente del turismo, del montón de paseos en barco que tiene preparados y de la pesca, más o menos deportiva.

El día era estupendo y la llegada a la calle principal anunciaba continuamente parkings para los visitantes que quisieran tomar los barcos, unos destinados a paseos más cortos y otros para ver las famosas ballenas. Entre los más cortitos, la oferta estrella era la visión de la casa de los Kennedy, que es uno de los atractivos turísticos de toda la costa. Mientras paseábamos por el puerto, íbamos tratando de convencer a los niños para dar uno de esos paseos después de comer, pero no hubo forma de convencer a la pequeña y nos quedamos viendo el pueblo. Aquí descubrimos un plato que luego hemos repetido y que vale la pena probar, por la diferencia en la forma de aprovechar lo que les da el mar. Con esa manía que tienen de rebozar y freir todo (eso sí, lo hacen estupendamente) te preparan las almejas fritas, de forma que quedan como si fueran anillas de calamares pequeñitos, estupendos. También preparan de la misma forma lo que nosotros llamamos vieiras, que aquí se conoce como scallops, y que están absolutamente deliciosos.

Pasear por este tipo de pueblos te produce una sensación de espejo al cruzarte continuamente con familias igual que las tuya haciendo exactamente lo mismo, turismo puro y duro. Ha sido el verano más giri de nuestra vida, no hemos parado de hacer exactamente lo que se supone que has de hacer en cada ciudad que hemos visitado. Y como tales, seguimos conociendo el pueblo, que como todos, estaba muy bien cuidado y tenía una serie de urbanizaciones a pie de playa que me rio yo de la ley de costas.  Todas las casitas tenían su barquito, ya fuera amarrado, ya aparcado, junto al coche en la puerta, impresionante. Desde una de las playas pudimos ver cómo salían el montón de crucerillos, algunos temáticos, a modo de piratas junto a la gran cantidad de embarcaciones deportivas de los de la zona.

Cuando volvimos a la zona había cambiado totalmente el paisaje, era mediados de octubre y el pueblo  a visitar en esta ocasión era Chatham. Como faltaba poco para Halloween, nos encontramos con un festival en el parque lleno de muñecos que parecían espantapájaros con sus cabezas de calabaza, pero perfectamente disfrazados como novias, niños, jugadores de fútbol…  Esto unido a la banda de música, la gente bailando y los puestos con comida típica de la época (halloween) daban al lugar un aspecto inquietante y extraño. Me imagino que eso era precisamente lo que se intentaba. En esta ocasión, las viviendas cerradas demostraban la naturaleza vacacional del pueblo, pero no faltaba gente gracias al montón de tiendas, sobre todo de antiguedades, que iban plagando la calle principal. En esta ocasión, conseguimos encontrar el famoso faro de Cape Cod, que para nosotros no tiene nada de especial y para ellos, nos imaginamos que tampoco, porque tienen cientos (de hecho, hay rutas para visitar todos los faros), pero nos intrigaba, ya que es la insignia de una marca de patatas fritas a la que nos hemos hecho totalmente adictos.

El domingo cambiamos de ruta y nos dirigimos hacia el norte, a Portsmouth, que pertenece al estado de New Hampshire. En esta ocasión el tiempo no nos acompañaba con una llovizna de esas que parece que no mojan pero sí, vamos, como las de casa. Decidimos hacer un paseo turístico en un autobús de los que te llevan por toda la ciudad para ver las mansiones principales, que suele ser el mayor aliciente. En esta parte del mundo, el concepto “histórico” tiene otro significado y claro, no todas las ciudades tienen grandes momentos en su corta vida, con lo que el mantenimiento de las edificaciones que levantaron los colonos es un valor a mostrar. La comida en The Friendly Toast, nos levantó los ánimos que el día se empeñaba en bajarnos, viendo cómo los camareros, a cual más pintoresco, conseguían dar de comer a tal cantidad de gente. El local es de lo más recomendable y, por lo visto, tenemos otro en Cambridge, que todavía no hemos visitado. Tiene un estilo de peli americana total, con mesas y sillas de colores y las paredes totalmente llenas de dibujos, fotos y objetos diversos. Los camareros van tatuados, unos, mal peinados, otros,  (menos uno de los cocineros, que llevaba una cresta perfecta que ya quisieran nuestros punk de los 80), con camisetas gigantes, con gorras y cazadoras que les dan un aspecto de “marcho, que acabé el turno” , todo lo cual, hace que te sorprenda lo amables y educados que luego resultan al atenderte. De hecho, hemos repetido.

Seguimos la ruta para visitar Gloucester, otro de los pueblos costeros más importantes y con un puerto que parecía fuera de escala para el tamaño del pueblo, para acabar pasando por Salem, lugar en el que se sitúan los juicios de las famosas brujas…… pero no vimos a ninguna.

Mañana es Thanksgivin, o lo que es lo mismo, Acción de gracias. Ya tenemos reservada nuestra cena en el super de todos los días, que nos pareció una opción más segura que la de comprar un pavo del tamaño de un dinosaurio y tener comida para todo el mes. Tengo que ir a recogerla, prometo una foto.

LET´S GO BRUINS!!!!!!!

Efectivamente, como os había adelantado, no hubo ninguna sorpresa. El grito de guerra era “let´s go Bruins”. Era evidente, no nos ha fallado en ningún evento. 

El lunes nos dirigimos de nuevo hacia el TD GARDEN, casa de los Celtics, pero compartida con los de hockey, los Bruins. Por lo que nos explicó una seguidora, es espectacular ver la maniobra de cambio de suelo, porque parece ser que se realiza en 30 minutos. Se retira el parquet y se vuelve a colocar como si tal cosa. Aparece el hielo y…..preparados para la batalla.

Una visión claramente equivocada nos hizo creer que habría menos público para el partido. Los alrededores del estadio estaban mucho más tranquilos que en la ocasión anterior, con motivo del partido de los Celtics, aunque la temperatura era mucho más agradable y se prestaba por ello a la cena previa en los locales de alrededor. Tampoco habían colocado los proyectores sobre las fachadas del estadio, resultando menos espectacular y lo único que animaba el entorno eran los vendedores de camisetas que aludían al deporte como “la lucha”, considerando que el partido valía la pena si la “pelea” la había valido.

 Ya en la zona de control de seguridad y acceso al estadio parecía haber existido un salto en el tiempo-espacio porque el gentío se había multiplicado inexplicablemente (debían estar todos en North Station) confirmándose un lleno casi total desde nuestro privilegiado puesto, vamos, en lo más alto de las gradas. Montones de sudaderas negras y amarillas lo confirmaban. Todos tienen su público y nosotros, como siempre, con los de casa.  En esta ocasión, con motivo de nosequé homenaje había una gran cantidad de militares, la mayoría con trajes de esos, como de camuflaje desvaído, pero también hay un número importante que lleva su traje de gala.

Mientras se va calentando el ambiente, hacen las presentaciones y se va preparando al público para el apoyo al equipo, nosotros vamos apurando la cena, esta vez acompañada sin problemas de la cervecita, previa presentación de pasaporte original, que por supuesto, habíamos traído. Nos damos cuenta de que nos metemos en faena en dos minutos, no sabemos si ayudados por el ambiente, el sonido ensordecedor, los cánticos y olas o las mil imágenes en la pantalla central, que te hace sentir como si en cualquier momento fuera a empezar el mejor concierto de rock de la temporada. Y comienza el calentamiento. Los gritos aumentan por momentos. El sonómetro da muestra de ello mientras se producen los primeros encontronazos con el cierre perimetral transparente que, se me había olvidado, era la única diferencia palpable con el original terreno de juego (además de, por supuesto, el hielo). Van frenando mientras aparecen las imágenes del equipo en la pantalla y, de pronto, silencio total: el himno.

Habían salido cuatro hombres, militares con sus trajes de campaña, que colocados frente al micro y sin ningún otro tipo de acompañamiento, comenzaron a cantar. Las pantallas gigantes se fundieron para mostrar una bandera que parecía ondear en círculo. El rótulo que recorre todo el contorno de las gradas se transformó en una línea continua con los colores de la bandera. Las luces bajaron para iluminar a los cuatro hombres que cantaban maravillosamente mientras todo el mundo en pie, algunos con la mano en el corazón, parecían al borde del éxtasis acompañando con los labios su himno, como en un murmullo. Hasta la última estrofa. En ese momento se produce una especie de explosión y todo el mundo aplaude, grita, vitorea y canta a gritos el final del himno, por encima de los militares, a los que ahora apenas se oye, y ya no se si he vuelto a Bilbao y estoy viendo a AC/DC o estoy en el Garden. Mi marido y yo nos miramos, alucinados. No se puede narrar el sentimiento que tiene esta gente de su país. Nada que ver con partidos o sensaciones más o menos conservadoras. Nada que ver con edades, clases sociales o el deporte que se juegue. Es su himno. Es su bandera. De todos. Y no tienen que convencerte, lo sientes, lo palpas, da igual el estado en el que te encuentres, eso está por encima de todo para ellos. Y mientras nosotros nos hemos quedado un poco impresionados con el momento, ellos, con la mayor naturalidad se sientan: ha comenzado el partido.

Nunca habíamos ido a un partido de hockey, aunque todos lo hayamos visto por la televisión, y resulta impresionante la fuerza que desprende. La velocidad es tremenda y los impactos contra los cristales, brutales. Da igual que no tengan la posesión en ese momento, se frena contra el rival estampándole contra el cierre y haciendo que tú te encojas, como si te hubiera dolido el cañonazo que se ha llevado el amigo.

A poco de empezar, dos jugadores se empiezan a dar. Primero despacio, como amagando con los palos. Luego  sueltan los palos y van entrando en materia, hasta que, se quitan los cascos y se empiezan a canear como si se tratara de la final de peso pluma. A todo esto, los árbitros, como si lo fueran del citado deporte, mirando para ellos sin mover un dedo.  La caída de uno de los jugadores al hielo les hace intervenir y paran la pelea con no pocas dificultades. Todos contentos, esto promete. Qué quieres, Warren Beatty estaba en nuestras cabezas y esperábamos violencia, mucha violencia. Pero nada. Aquello no pasó de unos empujones, varios castigos al cubículo ese en el que los meten y poco más. Los dos amagos de broncas multitudinarias, alentados por todo el estadio, fueron impedidos por los árbitros sin que os podamos explicar el porqué. El partido, que era contra los Devils de New Jersey, acabó con la victoria local. El momento en que marcaron el tercer gol, mi hijo, sediento de fútbol, saltó gritando como si hubiera nacido en el mismo Boston, para cachondeo familiar, que veíamos en su explosión lo que hace el mono de tantos meses sin  su Sporting, sin su Molinón.

En el camino hacia casa íbamos pensando en que hay que reactivar lo de nuestro himno para dejar de cantar esos de lala lala lalalalalala lala la lalá lalala lal la…………… cada vez que juega España.

¿Alguien sabe si sigue vivo Georgie Dann?