MINUTE MAN

Creo que me estoy liando con tanto ir y venir en el tiempo pero  vale la pena ir introduciendo los últimos paseos que vamos haciendo ahora que está cerca la línea de meta.

Después de una semana pasada por agua, viendo como el paisaje de nuestra calle sigue cambiando de la frondosidad más exuberante al minimalismo de la rama seca, llegó un sábado precioso, con un sol que invitaba al paseo. Cogimos nuestro coche de alquiler, un Zip car, de esos que alquilas por horas o por días y salimos dispuestos al descubrimiento de dos pueblos que están muy cerquita de Boston: Concord y Lexington. Ahora que el día se acaba tan pronto y que nosotros empezamos tan tarde (porque los fines de semana, entre desayunos españoles y organización familiar no arrancamos antes de las 11), hemos decidido cerrar el círculo de expediciones a las ciudades más cercanas.

El comienzo fue, como casi siempre, un poco accidentado, porque aunque google maps no suele equivocarse, la letra del que lo transcribe sí suele dar algún susto; pero bueno, superados los errores, reencontramos el camino y llegamos a Concord sin problema.

Cuando entras a estos pueblos te das cuenta de varias cosas:

- Han sido tremendamente respetuosos con el diseño original de las viviendas y de la estructura del pueblo.

- Han sabido aprovechar el tirón turístico de una forma impresionante, de modo que en casi todos los edificios hay algún tipo de comercio que queda perfectamente integrado al carecer de luminosos y demás efectos que demostrarían su modernidad.

- La cantidad de iglesias por metro cuadrado reflejan la importancia de la religiosidad en esta gente, que les hace llevar alusiones a Dios incluso en las matrículas de sus coches.

- La disposición y el buen estado de las casas te hace dudar de si has entrado en un parque temático o realmente, existen vecinos en la zona. Los carteles de las mil actividades deportivas, musicales y religiosas, te hacen salir de esta duda.

Todo esto hace que te sientas como tantas veces he comentado: dentro de una película americana, de esas  en las que el narrador empieza recordando cuando era un chiquillo y paseaba por las calles de su tranquila ciudad, con su escuela llena de adolescentes perfectos, su iglesia, que abre las puertas dejando salir los cánticos religiosos, la tienda de nosequien que lleva un mandil perfectamente almidonado y el gran campo de fútbol en el que no falta la estrella del colegio….. ¿dónde está la banda de música?. Me gustaría poder transmitir esa sensación porque no ha dejado de repetirse en todo el viaje.

Los dos pueblos que visitamos son fundamentales en el inicio de la independencia americana, pero este, además tenía otro valor: su carácter literario. Ha sido cuna de grandes autores, pero la fundamental, o la más mediática ha sido Louisa May Alcott, la autora de ese libro que, aunque no hayas leído, todo el mundo sabe de memoria: Mujercitas.

En todo el pueblo había un montón de alusiones a la autora. La gran biblioteca, las tiendas de libros anunciaban la firma de libros que se están realizando sobre la vida de esta mujer. Nosotros, para seguir la tradición, visitamos su tumba porque el cementerio está como todos en este país, perfectamente integrado en el pueblo. Como curiosidad, el nombre del mismo es: Sleepy Hollow ¿os suena? Pues, cual será la cantidad de escritores que tiene un letrero diciendo que “la zona de los autores es en la entrada siguiente”. Nos imaginamos que la afición a la escritura debe venir un poco forzada por el enclaustramiento en los inviernos nevados, porque sinó, esto es digno de tesis. 

El cementerio está entre un bosque, con caminos asfaltados y las tumbas, como siempre, integradas en el suelo, del que sólo sale la piedra por lo que a mi me parecen más amables que los nuestros, pero a la peque no debía parecerle lo mismo porque no hacía más que decir que porqué no nos íbamos. La preguntábamos entre risas ¿ves algo? ¿sientes algo? por aquello de las presencias, porque nadie le había dicho que eso era un cementerio; pero ella insistía en que no le gustaba ese tronco muerto, ni aquel pantano al pie del cementerio. Vamos, que la cría no es tonta y sin saberlo, había captado perfectamente la tristeza del lugar. Tras cumplir con nuestro extraño homenaje a la dulce señora, seguimos paseando por el pueblo.

Comimos en el restaurante de ”Helen´s”, que debía ser el único o el más famoso, porque había una cola de mil demonios, pero las hamburguesas y los sándwich nos hicieron comprender por qué todo el mundo quería comer en su casa.

Seguimos el paseo por los alrededores, que son los campos en los que se libraron las primeras batallas contra los ingleses.” Minute Man” es el más importante y parece ser que fue donde los granjeros plantaron cara a los ingleses que habían quemado sus casas como medida de fuerza. Mataron a dos granjeros pero estos devolvieron el ataque y de los ocho ingleses que mataron, cuatro eran oficiales al mando, por lo que el ejército británico, que en esa batalla era inferior en número, empezó a retroceder y ahí fue donde se empezó a cocer el lío.  Esto era un inciso, para que comprobéis que hacemos los deberes y que, al fin y al cabo, en todo el mundo las revoluciones empiezan de la misma forma: nada nuevo bajo el sol.

Fuimos recorriendo la zona que se prolonga en forma de espacios protegidos hasta Lexington y por el camino, no pudimos evitar parar en la “Orchad House”, ya que estaba al pie de la carretera. Se trata de la casa familiar de Louisa May Alcott, en la que  escribió “mujercitas”. Mientras seguíamos nuestro camino dejando atrás unas mansiones impresionantes, me preguntaba si no sería alguna la del apuesto Lauri, pero me quedé con la duda de si fue un personaje inventado o algún amor enmascarado entre sus potentados vecinos.

El pueblo de Lexington muestra igualmente los escenarios fundamentales de los inicios de la independencia, el campo de batalla, el campanario, los edificios de los personajes fundamentales…..

Empapados de patriotismo decidimos que había que bajar al mundo real y lo hicimos volviendo por Cambridge, parando en el Mall y dejando que el consumismo nos devolviera a nuestro siglo.

De momento voy a ir preparando los pompones, que esta tarde vamos a ver un partido de Hockey, que creo que es el único evento deportivo que nos queda. Ya os cuento.

la biblioteca

Minute Man

Minute Man

Minute Man

Orchad House

Lexington

UNA DE CHESTER, POR FAVOR

Me he disipado un poco con esto del aniversario y la celebración de ayer, el “Veterans Day”. Como se puede observar, tampoco hay que ser filólogo para entender qué se celebraba, por lo que no me extenderé en ello. Dedicamos el día a pasear por el MIT , que es la universidad de la parte técnica, por así decirlo y que tiene unos edificios estupendos que aún no habíamos visto.  Por hacer mención a alguno, podemos decir que el más visible o identificable es el de Gehry, no necesitando placa o señal alguna para que todo el mundo sepa quién es el arquitecto. Vale la pena el paseo por la zona, junto al río y si sois más organizados que nosotros, hay visitas guiadas que os van mostrando  y explicando cada edificio, que siempre es más sencillo.

Me había quedado a mediados de agosto, cuando todavía hacía un tiempo estupendo y los días no desaparecían a las cinco menos veinte de la tarde. Por aquel tiempo había pasado algo que nos cambió totalmente el ritmo y a mi, nuevamente, el humor.

Cuando casi llevábamos un mes en la casa, a finales de junio, llega mi marido a casa y muy serio me dice: Ana, hay un problema. No puedes fumar en casa………………………

Inciso. No he contado que mientras buscábamos casa, observamos cómo en muchas de ellas, igual que no admitían mascotas, tampoco admitían fumadores. Ya me había hecho a la idea de ser un triste animal de compañía, pero cuando alquilamos la nuestra, nada decía de no poder fumar, por lo que tampoco se nos ocurrió preguntar.

Yo le digo ¿y eso, ahora, a qué viene?.  Resumiendo, me explica que la casera le ha enviado un correo en el que las chicas de arriba dicen que han notado que “se fuma”, que eso “afecta a su calidad de vida” y  que por favor, nos digan que eso no es posible. Que si queremos podemos fumar en el yard  (patio posterior)siempre y cuando tengamos cuidado con la limpieza y no prendamos fuego ya que hay mucha maleza; pero que ni siquiera les parece bien que se fume en los porches delantero o posterior (esto es más bien una terraza) por aquello de que el humo no penetre por las ventanas de los dormitorios.

Tras el impacto de la noticia reacciono ¿pero cómo que lo han notado? ¿en el yard? ¿me pongo correa, o puedo fumar suelta?. El me da la razón. La casa no huele a tabaco ¿cómo va a oler la de arriba? Fumo menos, fumo un tabaco natural, de esos sin aditivos, que apenas huele  y nos pasamos el día de paseo, ¿de qué me hablan? Me dicen que puedo fumar en el yard pero teniendo cuidado con la estética, cuando el praín se encuentra totalmente descuidado y con restos de maderas y otros desechos de obra e incluso, alguna bolsa de patatas!!!!!! Esto es impresionante. Analizando, llegamos a la conclusión de que me han visto fumar los primeros días, cuando andaba limpiando todo y entrando y saliendo de la casa y seguro que en algún momento, con un cigarro en la mano. Porque lo que está claro es que lo del olfato no cuela.

Bueno, cuando se nos pasa el primer momento de supercabreo, contestamos el mail, diciendo que efectivamente, una servidora fumaba algún cigarro y que, si no quieren que fume, lo haré fuera (la casera había dicho en el correo, que por supuesto, ella consideraba que el porche era un lugar correcto, cualquiera de ellos) y que no tuviera ninguna preocupación, que a pesar de ser una depravada fumadora, era madre de familia y no estaba entre mis planes prender fuego a la casa o al yard.

La contestación de la casera tiene un tono casi de disculpa al entender que nunca nos prohibió que se fumara en casa. Nos reenvía el correo que mandaron nuestras simpáticas vecinas, en el que comprobamos que no se ha inventado ni una palabra. Alucinante.

Esto provocó que las sobremesas y las tardes en que no salíamos nos pasáramos el tiempo en el porche, fumando, hablando por el skipe con familia y amigos, leyendo, pintándonos las uñas, la peque con sus cacharritos, mirando el ordenador…..  Como ha hecho un calor tremendo, la verdad que el porche resultó una solución magnífica y casi hay que darles las gracias por su descubrimiento. Hemos prolongado los ratos hasta la noche, en las que hemos visto pelis en el ordenador, tan fresquitos, con nuestros gin-tonics. Me imagino que toda esta actividad familiar en la terraza ha debido sorprender al vecindario, porque claro, ver a una señora, sentada frente al ordenador, con el que, encima, habla, tomando un café y fumando un cigarro debe resultar algo desconcertante, pero bueno, pensarían ¡españoles!!!

La paranoia sobre el tabaco quedó clara cuando un día, al salir de casa, nos encontramos a la dueña del piso de arriba en el porche anterior. Yo me dispuse a encender un cigarro y cuando la llama del mechero no había llegado a mi cigarrillo la buena mujer empezó a hacer aspavientos como si quisiera espantar a las mil avispas que solía haber en la entrada. Yo, desconcertada, la miré, con el cigarro ya encendido mientras se iba para respirar aire puro a la acera de enfrente.  Lo peor de todo es que nuestras amigas dejaron la casa en septiembre, con lo que se entienden menos las ganas de fastidiar.

Pues todo esto supuso que desde finales de julio, se fuma en el porche. Pero la película no había terminado. Entre los correos rutinarios con la casera nos comentó algo de que la dueña de la “casa verde” algo decía del tabaco, “pero que a ella le parecía que por supuesto, en el porche se podía fumar y que si no estaba de acuerdo, lo hablara con nosotros”. No entendimos nada, pero la dijimos que tranquila, que todo estaba bien, pensando que lo de la “casa verde” era un eufemismo, por lo de no fumar. Pero no.

Como a la semana o dos de este correo aparece una carta sobre el buzón que resulta ser de la vecina de la casa de nuestra derecha, la casa verde ¿Cómo es que no habíamos caído?. Pues resulta que la carta (es una pena no tener un escáner aquí) venía a decir que si sería posible que no se fumara en el porche porque resulta que el humo del tabaco la llegaba por el aire acondicionado hasta la habitación. Todo en un tono extremadamente educado, como quien te pide una cucharita de sal.

Analizamos:

-          La casa de mi vecina se encuentra como a cuatro metros (entre fachadas) de la mía.

-          Su porche está algo más adelantado que el mío, por lo que si te asomas por el lateral, no hay ninguna ventana frente a él.

-          Siguiendo por la fachada perpendicular al porche, la ventana que tiene el aparato de aire, por el que dice que entra el humo, está como a siete metros de la esquina de la terraza.

-          La mesa en la que nos sentamos está como en la mitad de la terraza, aproximadamente, a 6 metros de la esquina de la casa o límite del porche.

-          Por supuesto, fumo de cigarro en cigarro, y sólo fumo yo, no cuatrocientos amigos.

Llego a la conclusión de que mi vecina pretende que crea que mi cigarro produce una corriente de humo que recorre seis metros, hace un giro de 90º y continúa otros seis metros para, volviendo a girar otros 90º, esta vez en sentido contrario, se mete en su aire acondicionado y penetra en su habitación. Como si se tratara del humo de un dibujo animado, con Tom y Jerry persiguiendo el olor del pollo asado que sale de la cocina.

Todo esto sin pararse a analizar que realmente, su aire acondicionado sí que es un peligro para la salud, tanto acústica (por la noche emite un ruido espantoso) como respiratoria, porque por su aspecto, podría provocar una legionelosis que dejaría el barrio dispuesto a la repoblación.

Esto ya es demasiado. Cuando llega mi santo a casa y le enseñamos la carta, no puede sino darme la razón. Esta gente está mal de la cabeza. Hasta los niños están indignados. ¿pero qué se ha creído esta gente? ¿quién se puede imaginar algo así en nuestro país? Y además ¿quién coño usa papel y sobre personalizado sin que pertenezca al cuerpo diplomático? El pensar en los amigos de Charlton Heston hace que le impida ir a visitar a nuestra vecina para explicarle lo que opinamos de su bonita carta y mi falta de vocabulario en su idioma hace que no la conteste por escrito, por lo que decido que la mejor respuesta es…..

Vamos, que me voy a fumar un cigarro al porche!!!!!!!

Y hasta hoy.

Con todo esto, prometo que no quiero hacer apología del tabaquismo, que reconozco que es un hábito muy feo. Tampoco me hace gracia la corriente de simpatía al vicio de mamá que ha creado en mis hijos toda esta  sarta de despropósitos, pero es que me han salido unos niños bastante respetuosos con el prójimo y no entienden las intromisiones gratuitas vestidas de una aparente educación escrita. Que nadie se preocupe, que la simpatía es sólo hacia mamá, saben que fumar no es bueno.

Esta actitud hace entender muchas cosas en el panorama mundial. Si una mujer se cree en su derecho al exigirte que dejes de hacer algo que haces en tu casa y que ella considera que le molesta, faltando a la verdad de una forma incuestionable (lo digo con conocimiento de causa)  ¿cómo no vamos a entender tantas cosas? Me lo estoy imaginando:

-          Fideeeeeel, que te llaman al teléfono

-          Y quién es?

-          Ay, yo que sé, un señor de algo de la defensa de aquí al lado

-          Sí, soy yo, Fidel, dígame usted

-          Pues verá, que soy el nosecuantos de noseque departamento de la defensa anticomunista y hemos observado que son ustedes un poco comunistas y verá, que miren a ver si pueden dejar de serlo o por lo menos, que no se lo notemos tanto

DIECINUEVE AÑOS

Ayer, en medio de toda esta aventura, tuvimos otra celebración familiar. Hacía 19 años que decidimos formar esta familia, aunque ya hacía años que habíamos decidido que lo queríamos decidir.

Pensábamos en quien nos iba a decir entonces que lo celebraríamos en estas circunstancias, algo totalmente fuera de nuestra imaginación, que no es poca, mientras apurábamos el jamoncito español y la tortilla ídem que acompañamos con un vino que, aunque era de California, hizo su trabajo.

Cuando no existían los cedeses (bueno, estos estaban empezando), ni los ifones, ni los aipods, ni los eme pe tres y cuatro, cada 9 de noviembre recibía una llamada desde Madrid en la que sonaba, según cogía el auricular, la canción de Cecilia, “el ramito de violetas”. La grabación era mala a retorcer, con ruido de fondo casero porque mi hermana siempre aprovechaba el momento en que Iñaki Gabilondo la ponía como era de esperar cada año, el día de la Almudena. Prometía que al año siguiente la tendría grabada de un disco, las prisas de siempre la hacían repetir la misma operación.

Ayer, eso sí, vía Skipe, recibimos el regalo de siempre, nuestro ramito de violetas y como no, milagros de la ciencia, se oía maravillosamente. 

Tengo una familia preciosa, tengo mis rosas, tengo mi música. No necesito más.

FENWAY PARK

Seguía pasando el verano entre paseos al parque, mojaduras en los chorros, localización de los lagos y mucho calor. Un calor asfixiante. No sé porqué se empeñaban en decir que era una ola de calor, porque no nos dejó descanso en todo el verano. Y es que aquí pasa como en mi Gijón del alma, que con la humedad, la sensación es mucho más fuerte, aunque la temperatura no parezca tan alta. Pero claro, es que la temperatura era altísima, pasamos un montón de veces de los 100º F y entre ríos, lagos y mar, había veces que te costaba respirar aire entre tanto vapor de agua.

Habíamos conseguido entrada para ir a ver a los Red Sox, el equipo de beisbol profesional de la ciudad. Esta vez no fue una recompra, pero sí lo hicimos por medio de esas páginas de internet que sacan ofertas una vez está vendida la mayor parte de las entradas. El ritmo de la liga de beisbol es algo que no he acabado de entender muy bien. Resulta que juegan por semana y a lo mejor hay tres partidos seguidos (p.e. lunes, martes y jueves). Incluso estos partidos son contra el mismo rival, vamos una cosa rarísima, se trata de ir consiguiendo puntuación. Este ritmo continúa hasta que se llega a la clasificación para los Play Off, cosa que este año no consiguió el equipo de los calcetines rojos.

El día de partido quedaba de manifiesto cuando bajábamos al centro y pillábamos la marabunta humana, ya fuera a la ida o a la vuelta. Y es que para ir al estadio, Fenway Park, puedes bajarte en cualquiera de las dos paradas de nuestra línea de metro: Fenway o Kenmore, ya que está a medio camino de cualquiera de ellas. El ambiente en la zona del estadio es fantástico. Todos los bares están llenos de gente hasta la bandera, comiendo y bebiendo cerveza para llegar al campo calentitos. La mayor parte de los bares tiene una multitud de televisiones gigantes en las paredes en las que se retransmiten los partidos de la temporada, eligiendo el sitio en función de lo que quieres ver.

Era el 18 de agosto y los Red Sox jugaban contra los Angeles. Nos dirigimos hacia el campo y tras hacer las fotos de rigor de un turista decente, pasamos el control de seguridad. Aquí siempre hay controles como en los aeropuertos. Bueno, no te descalzan, pero te lo miran todo. Nos dejaban meter comida (bebida no) por lo que yo había preparado unos bocatas de tortilla española, que olían a tres manzanas, pero no hubo problema. En los bolsos te ponían una pulserita como la de los aeropuertos, de las del equipaje de mano, cosa que luego hemos comprobado que muchas mujeres coleccionan, llevando el bolso lleno de ellas, nos imaginamos que como amuleto o sabe dios.

Al pasar el control y dar la entrada,  miras y te sientes como debió sentirse Jesús con los mercaderes. Todo está lleno de puestos de comida y de zonas para sentarte a cenar antes y durante el partido. Estás bajo las gradas y  parece el mercado de la Pola, impresionante.  Nos abrimos camino entre el gentío y decidimos buscar los asientos, lo primero. La entrada al campo te deja sin palabras por su tamaño. Es cierto que el beisbol necesita mucho espacio, pero este es tremendo. La zona en la que estamos es la de la grada descubierta (para chulos, nosotros) y no es tan alta como la zona cubierta, pero tiene un desarrollo tremendo.  La zona de juego estaba en casa el demonio, justo en el lado opuesto al nuestro, por lo que yo debería haber llevado las gafas. Bueno, no importa, si aquí lo que queremos ver es el espectáculo. Y eso es lo que es.

Mientras nos vamos preparando, mi chico trae las cervezas/agua (aquí no hubo problemas) y vamos abriendo los bocatas, el campo sigue a la mitad. Deben estar todavía viendo las pantallas gigantes. Cuesta tragar el bocadillo, porque todavía son los primeros experimentos y no veas lo compactito que me sale el pan. Quitaremos la mitad de la miga. No, mejor quítala toda. Delante hay una familia inglesa (es que acabamos haciéndonos amigos) que no para de mirar, me imagino que por el olor a cebolla. Buf, acabamos los bocatas, menos mal. Todo el mundo en pie: el himno. Esto ya no nos pilla de sorpresa. Es el inicio obligatorio en cualquier evento. El problema es que, con suerte, lo hace algún profesional local y resulta algo digno, pero en muchas ocasiones lo hace el capitán del equipo o un ex jugador…. Y te puedes morir. Ahí nos tienes aguantando la risa porque el buen hombre sería muy buena gente pero Dios no le había llamado por el camino de la música. Aquello parecía una escena de las pelis de Leslie Nielsen, pero nosotros, muy dignos, ante la posibilidad de que nos echaran del campo.

Después del Himno, vienen los mil agradecimientos a los donantes del equipo. Todo sale simultáneamente en la pantalla gigante y tiene su coña: agradecimiento al Hospital X, agradecimiento a la tienda de autos de nuestro amigo Y, agradecimiento al supermercado H, agradecimiento al señor este, que tiene mucha pasta y nos ha dado todo esto. Y te enseñan un cheque gigante, con muchos ceros y la gente aplaude como loca. Esto de la financiación particular, yo creo que es buena idea. Aquí la gente dona mucho (debe ser bueno para sus impuestos) ya sea a las escuelas, deportes e incluso a los partidos políticos. Ya profundizaremos a la vuelta, pero ir hablando con el Sporting.

Empieza el partido y, efectivamente, lo vemos de pena, pero bueno, lo vemos. Realmente el espectáculo está a tu alrededor. La gente, como siempre, entra y sale. Primero no tienes compañeros de asiento y luego pelean por sus sitios. Llegan con bandejas de nachos, pasta, perritos, burritos…. Y mucha cerveza. Debe ser costumbre local o que aquí se inventó lo de la happy hour, porque todo el mundo bebe de dos en dos. Al principio nos llama la atención que son bastante tranquilos. Decidimos que es un tema de carácter, porque estos bostonianos son claramente hijos de Inglaterra, muy elegantes en el trato, pero pasan por una pared. Poco a poco el ambiente se va caldeando, el partido es bastante lento, es lo que tiene el beisbol, por lo que los paseos a la zona de bar consiguen que se vayan saliendo del plato nuestros elegantes compañeros. La gente más joven es la que primero denota los efectos del alcohol (habrán bebido más cerveza) pero de pronto suena Sweet Caroline (la de Neil Diamond)   y aquello es el despipote. Todo el campo cantando y abrazándose cada vez que llegaba el estribillo. Mi caro, emocionada, claro, por aquello de tener una canción con su nombre coreada por todo el mundo. Esto de las canciones es también muy típico. Muchas veces, incluso las van mostrando en las pantallas, por lo que las puedes cantar, como si estuvieses en el Karaoke. Gritamos con todos ¡LET´S GO RED SOX!!!!! Esto ha sido un descubrimiento. Resulta que es el grito de guerra en todos los deportes, con lo que no hemos tenido problemas para integrarnos: LET´S GO CELTICS!!!!! LET´S GO EAGLES!!!!!!!  (todavía no hemos ido al Hockey, pero pronto)

El ambiente se caldea. Unos chicos se quitan la camiseta y no, eso sí que no. Ya os he dicho que son muy suyos y hasta aquí podíamos llegar. La gente que los rodea empieza a abuchearlos y ellos, viéndose protagonistas, acompañan el striptease con movimientos extraños. La gente les llama de todos y acaban por ponerse la camiseta, pero entonces, un niño de unas filas atrás, decide emularles y la gente se parte de risa. Animados por la bajada de tensión, los chicos vuelven al lío y aquello está a punto de acabar en tragedia. Los compañeros de zona les convencen y las aguas, finalmente, vuelven a su cauce mientras hacemos una ola gigante, por todo el campo, por milésima vez. La verdad es que no entiendo cómo se pueden concentrar los jugadores con la juerga de las gradas. Debe ser algo genético.

Cuando decidimos que tenemos la garganta demasiado seca entre los cánticos y el efecto del pedazo de bocadillo de tortilla, es demasiado tarde. Con objeto de que la gente no tenga cerveza al final del partido (ya sabéis, aquí no se bebe en la calle), los puestos de intendencia han cerrado en la última entrada con lo que nos quedamos sin beber y al borde de la deshidratación. Ya entendemos por qué se las traían de dos en dos. Bueno, que siempre beban de dos en dos, no lo entendemos.

Tras despedirnos de nuestros nuevos amigos ingleses, todos borrachos (marido, mujer y cuñada, las niñas no) y hacer una foto rápida frente al campo, con la señorita de seguridad echándonos para que no tapásemos la entrada, nos dirigimos a Fenway, como unos aficionados más. Sólo me falta aprenderme la letra de Sweet Caroline Oh, Oh, Oh,…..

A VER LA BALLENA

Los dos primeros fines de semana de agosto ya los habíamos consumido con nuestras escapadas a NY y Niágara. Decidimos que el del 14 nos quedaríamos para hacer una de esas excursiones que tienes que hacer si es que no quieres que nadie se crea que has estado viviendo en Boston. Las más comunes son el crucerin por las Islas, para pasar el día de playa en una de ellas. Otra de las excursiones es Boston Harbor Whale Watch Cruise en la cual, te llevan mar adentro para visualizar las ballenas, si es que tienes suerte. Otra famosa excursión es la del Boston Duck Sightseeing Cruise . Esta última es muy divertida porque vas en una especie de vehículo anfibio que te lleva por los puntos más importantes de la ciudad, dirigido por un conductor vestido como un pato y que de pronto, se adentra en el río, como si tal cosa.

Pues bien, la del pato ya la habíamos hecho en el 2000, por lo que, de momento no hemos repetido, pero me imagino que la haremos un día de estos, para que los niños la disfruten. La que sí hemos probado es la del avistamiento de ballenas, con lo cual, la otra más famosa, la del crucero para pasar el día en una isla, quedó, de forma automática, descartada después de la experiencia.

Las entradas para todas estas historias no son precisamente baratas y hay que buscar las oportunidades que se te presenten. Ya os he contado antes lo de la lista de IBERIA, donde todo se compra, se vende, se comparte, se informa y se ayuda. Pues resultó que entre los correos habituales de la lista, apareció el de un chico que vendía cuatro entradas a un precio que nos salía mejor que la entrada familiar, aunque tuvieramos que comprar aparte la entrada de la pequeña. Dicho y hecho. Aquí hay que espabilar a contestar para ser el primero y nuestro super organizador lo consiguió. Yo no entendía muy bien porqué alguien tiene cuatro entradas para vender, pero al citarse con él, le explicó que había tenido una visita de su familia española y que habían realizado el crucero. Tuvieron mala suerte y no se vio una ballena aquel día y, lo bueno que tiene esto es que si no se ven te dan una entrada que puedes canjear para el día que quieras. Esto no sirve de consuelo para los turistas, que tienen el tiempo atado al límite, como fue el caso de su familia que se fue sin ver una ballena, pero al menos, él pudo recuperar el dinero invertido.

Canjeamos nuestras entradas para ir al crucero del día 14, a las 12,30. El día amaneció estupendo y nos dirigimos al puerto llevando algo de abrigo porque nos habían dicho que nos haría falta. Teóricamente el paseo dura entre tres horas y tres horas y media. Lo que nos seguía desorientando era el horario de comidas. Como habíamos desayunado tarde, a la española, decidimos que comeríamos también tarde, ya que llegaríamos a las 3,30-4,0 Esperamos en la fila pacientemente hasta que llegó el pedazo de barco que nos iba a dar el paseo. Se podía elegir entre quedar dentro, cerradito, viendo a través de los cristales, o quedar en una de las tres cubiertas exteriores. Con los nervios que aparecen cuando tienes que elegir y ves que todo el mundo se está dirigiendo hacia donde tú crees que es el mejor sitio, acabamos situándonos en la cubierta anterior, justo delante de la cabina. Los niños tomaron sitio sentaditos y nosostros, muy elegantes, nos apoyamos en el lateral, junto a ellos, pero dejando que la brisa marina nos acariciara, como si estuviéramos acostumbrados a posar así, con la manuca en la barandilla y mirando hacia aquel inmenso horizonte.

El barco se pone en marcha. Todo va bien. Vamos saliendo de la zona del puerto, la brisa es agradable y los niños están contentos. Aparece un auxiliar ofreciendo biodraminas, pero decidimos que con las patatitas fritas es suficiente para sentar el estómago. Tampoco es para tanto, un pequeño balanceo que resulta agradable.

De pronto, sin saber cómo ni de qué manera, el capitán debió meter la cuarta y aquello empieza a coger una velocidad endiablada. Claro, habíamos salido del puerto. La brisa se transforma en un frío que te traspasa y la porquería de chal que había llevado como abrigo se queda más que insuficiente. Los niños, más resguardados al tener detrás la cabina, siguen muertos de risa. Viendo que casi no somos capaces de oirnos por el ruido del viento y que las manos nos van a fallar porque están congelándose al contacto con la barandilla, decidimos colocarnos detrás de los niños, haciéndonos hueco como podemos, bajando, por lo menos, unos grados la sensación térmica.

El balanceo, ya es más una especie de salto de pértiga, elevándose y cayendo con cada ola de una forma impresionante. De momento no paramos de reir, con la pequeña, que acompaña los movimientos con un uuueeeeeeeeeepaaaaaaaaaaaaa, hasta que empieza a palidecer de una forma horrorosa. Rápido, ir a por bolsas del mareo!!!!!!!! oh mami, ¿cuanto falta?. Dios mío, cómo la explico que todavía estamos camino de ida y que tenemos que deshacer todo lo andado?. Les mando a por biodraminas  (yo ya tampoco me puedo mover, consigo mantener la compostura pero a costa de no moverme ni un milímetro) y resulta que el auxiliar dice que para nada, que las teníamos que haber tomado antes y que si ya hay mareo, pues eso, a coger bolsas. Entre paseos a por bolsas, que casi hacen claudicar a la pobre Paula, que era la única que  parecía inmune al movimiento, seguimos avanzando mar adentro entre mareos y cabezaditas

!Por favor! Debemos estar llegando al Polo Norte, ¿se puede saber dónde leches están las ballenas? Yo sólo pensaba en nuestro vendedor de entradas y en que ya las podíamos revender también porque esa excursión no la íbamos a repetir en el caso de que no viéramos a las ballenas. 

Después de casi dos horas de travesía, con la peque medio frita y sin fuerzas. empieza a bajar la marcha y nos avisan. Mirad a las 12 y cuarto! (es que ya nos habían dicho que ese era el código, muy profesional) y allí estaba, un animal inmenso que parecía saludarnos y darnos la bienvenida con un baile perfecto, como si se tratara de una grácil bailarina sobre las olas. Caro, despierta, cariño, que ya se ven las ballenas!

Aquello sirvió para mejorar el estado de la niña y durante una media hora tuvimos un espectáculo maravilloso con un montón de ballenas saltando a nuestro alrededor. Alguna estuvo realmente cerca, pero deben ser muy tranquilas porque nadie le daba importancia. Las había grandes y pequeñas y la chica que iba dando los avisos parecía conocerlas perfectamente (¿las tendrán amaestradas?), dándonos datos de las diferentes características de cada una. Cuando ves estas cosas te das cuenta de la emoción que tienen que sentir los  señores de los documentales día a día, porque esta era la primera vez que veíamos una ballena de verdad y me imagino que será la última, pero estos hombres están haciendo cosas así todos los días . Cuantos niños de ciudad no han visto una vaca más que en la tele y en el envase del tetra brik?  Pues igual que existen las vacas, existen las ballenas, los glaciares, los volcanes, los ornitorrincos..... !cuanto nos queda por ver! La verdad es que valió la pena. No quiero pensar en qué hubiera pasado en el caso de que no hubiéramos visto nada, pero para qué pensar. 

Después de media hora de avistamiento, ya un poco refarfiados de tanta ballena (es que somos así), los motores se pusieron en marcha y emprendimos la vuelta. Me imagino que animados porque aquello había salido bien, nos pareció mucho más agradable y a la peque también. Entre patatas, cacahuetes y demás porquerías fuimos engañando al estómago hasta la llegada al puerto. A quien no engañamos fue al sol, con el que no habíamos contado y que entre el aire y la bruma nos dejó su recuerdo a los más blanquitos de la familia, vamos, a todos menos a Paula.

Al llegar eran casi las cinco de la tarde, por lo que ya no sabíamos si comer o cenar, que era lo que se estaba sirviendo en los restaurantes. Decidimos no ponerle nombre y acabamos de sentar el estómago con una buena comida/cena americana a base de aritos de cebolla, hamburguesas, sandwiches y eso sí, a falta de sidra, un par de cervecitas de la tierra, que no están mal

llegada

Pensaba yo en la gente que se va incorporando a tu vida, de forma discreta, como quien no quiere, y sin tú darte cuenta, ya forma parte de ese horizonte seguro, de ese cuadro de familia, de los amigos que nunca te has puesto a cuantificar.

Pensaba yo en las veces que has tenido la oportunidad de decir a la gente lo que la quieres, o lo bien que te sientes a su lado, y que no lo has dicho.

Pensaba yo en la necesidad que tenemos de un abrazo cuando la vida te pega un golpe y la impotencia que sientes cuando no puedes  dárselo a quien lo recibe.

Lo pensaba y, como puedo decirlo en alto, lo hago, y si tienes el ánimo de leerme, lo haré en el mismo tono, para que mis tonterías te sirvan para lo que ahora no podemos servirte: para darte un gran abrazo hasta el momento  en que lo podamos hacer de verdad.

hasta mañana

NIAGARA

Aunque el barrio parece preparado para recelebrar Halloween (nadie ha quitado ni una tela de araña, ni las calaveras, ni las calabazas....), voy a retomar el viaje, mientras nos vamos preparando para la próxima celebración nacional: "Thanksgivin", o lo que es lo mismo, el día de Acción de Gracias. Yo ya estoy mirando ofertas de pavo preparado, porque me falla el menaje y no tengo una cacerola donde meter el pavo y el horno....claro, esto no lo había contado.

Resulta, que ya llevábamos más de un mes viviendo en la casa y como os he contado, está muy bien equipada, no me puedo quejar de electrodomésticos, por lo que decidí empezar a dar rienda suelta a mi gusto por la cocina. Empecé por los cookies, por aquello de la integración. Tirando de internet, conseguí la receta y pusimos el horno a funcionar consiguiendo unas galletas más que dignas. La verdad es que nos olía a gas, pero pensamos que sería de la falta de uso y abrimos ventanas. Me lancé y decidí empezar a hacer pan. No es que esté chiflada, pero es que comprábamos unas chapatitas, que había que volver a meter a calentar y aquello, aparte de costarnos más de 4 dólares la bolsa de 6 chapatas de ración, se ponía como una piedra en pocas horas. Claro, la posibilidad de volver sin dientes a España no nos hacía gracia a ninguno y mis pobres criaturas, acostumbradas a mojar como sólo un buen español sabe, echaban de menos el pan. Pues dicho y hecho. Vuelvo a tirar de internet y tras varias pruebas, mas o menos afortunadas, empecé a hacer barritas de pan a diario, actividad que no he dejado hasta la fecha. En la actualidad, he conseguido un pan requetebueno, pero mientras empezaba, viendo que no conseguía el punto, volví a meterme en el ciberespacio convencida de que encontraría las instrucciones de mi maravilloso horno de gas. 

Entré en foros y cual no sería nuestra sorpresa al ver que ponían verde a la cocina en cuestión. Resulta que, a pesar de tener un precio más que impresionante, había un montón de comentarios en el que se quejaban del olor a gas y que habían tenido sustos con llamaradas saliendo del horno y similares. Ay Dios, de la que nos habíamos librado. Decidimos que no se usaba más y empezamos a tirar de un hornito eléctrico que tenían ahí, abandonado, en una estantería y que funcionaba a pesar de su apariencia y tamaño.

Y claro, aquí me teneis, teniendo que hacer todo en pequeñas dosis, con lo que tardo cinco veces más y la justificación del precio del pan, ha quedado relegada, despues de ver lo que nos gastamos en electricidad. Por lo menos, la de la calidad sigue vigente y los niños toman pan recientito y decente todos los días.

Dejando de lado estos menesteres domésticos, despues de nuestra primera visita a NY, no tuvimos tiempo apenas de descansar porque el siguiente fin de semana ya nos había preparado una nueva excursión: Las Cataratas del Niágara. Era un viaje obligatorio, estando tan cerquita, pero se decidió rápidamente, con objeto de coincidir con Alberto y familia, que estaban pasando unas vacaciones en Canadá. Como quien queda en Casa Arturo, decidimos que nos veríamos el sábado en las cataratas, así, sin despeinarnos el flequillo. Y dicho y hecho.

Salimos el viernes por la tarde con destino a Siracuse, para pasar la noche a una distancia que creíamos de una hora de las cataratas y que finalmente fueron dos. Despues de algo más de cinco horas de viaje, con nuestro primer coche de alquiler americano, llegamos al Day´s Inn de Siracuse para pasar la noche. Un hotel/motel, o llámalo como quieras, muy digno. Realmente era mejor que el hotel en el que habíamos aterrizado la primera semana en Boston, siendo de la misma cadena y estando este en carretera. Esto de los hoteles de carretera (no están exactamente en la carretera, sino en las ciudades pegaditas a ella) está muy bien. No tengo ni idea de si es por las grandes distancias o porque aquí hay muchos negocios o turismo, pero  existen una barbaridad de ellos, con unos precios estupendos y muy buena calidad. También es cierto, que la labor de investigación de mi santo es importante y que se documenta un montón al planificar el viaje, llegando a la conclusión de que los foros internautas son de una ayuda inestimable, porque hasta la fecha, no nos hemos llevado ni un susto, ni una pequeña decepción. Tocaré madera por lo que nos queda.

Por la mañana emprendimos el viaje hacia las cataratas, mientras que nuestros amigos ya estaban esperando, pues habían hecho noche en la ciudad. Ya os digo que la hora prevista pasó a doblarse, a lo que ayudó, como siempre el paso de la frontera y las preguntas oligofrénicas sobre tus posibles intenciones asesinas.

La llegada ya impresiona, con la imagen de las cataratas al fondo. Como todo, cuando lo ves, parece menos grande, menos especial, pero al acercarnos y sentir el vapor de agua, ver aquellas cascadas que vierten agua sin parar de una forma totalmente salvaje.... es maravilloso. Nos encontramos con nuestros amigos muertos de risa, al pensar en las veces que recordaríamos esta cita y diríamos "¿eso que fue, el año de la cena en la casa de tus padres, en el Berrón o cuando comimos en las Peñas? No hombre, eso fue en Niágara, ¿no te acuerdas? Por ahí, por Canadá" la monda. Despues de risas, abrazos y relatos rápidos de cómo nos iba a unos y a otros, subimos en el barco, para hacer el paseo al pie de las cataratas, como manda la tradición. Esto ya es la recaraba. Yo sólo pensaba en si los barcos llevarían una cuerduca bajo el agua, para asegurarse de que un pequeño exceso no nos mandaría a la ducha, porque según te vas acercando, llega un momento en que apenas ves entre el vapor de agua y las pequeñas gotas, de forma que cualquier error mandaría el barco al otro barrio. Absolutamente impresionante.

Con la adrenalina a tope seguimos nuestro paseo y nos calmamos con una comida al más puro estilo americano. Me imagino que tendremos que revisar el colesterol a la vuelta, pero mientras tanto, seguimos disfrutando de la mejor fritanga del mundo. El lugar en el que se sitúan las cataratas sí que nos decepcionó bastante. No sabría describirlo, es como una especie de circo con montones de atracciones terroríficas y para niños y con edificios que parecen sacados de un estudio de cine. No acabamos de entender qué tenía que ver con el fenómeno natural, pero nos imaginamos que no tenía mayor intención que la de rentabilizar la estancia de turistas. El tiempo pasó muy rápido, como siempre ocurre cuando estás en buena compañía, y nos despedimos a media tarde mientras concertábamos una nueva cita, pero esta ya con sidra, que sabe mucho mejor.

Como nosotros íbamos a hacer noche cerquita de la frontera, para regresar tranquilos el domingo, aprovechamos el resto de la tarde viendo las cataratas desde el otro lado, el americano. El lado canadiense es el bueno para tener la perspectiva de las caídas de agua, tienes una visión general preciosa y es el lado que más le gusta a todo el mundo pero el americano no se puede dejar de ver. Si bien, apenas se ven las propias cataratas, puedes oir el estruendo que produce la corriente, junto a tí,  la visión de la caída, tan cerca, con ese caudal de agua que no se puede explicar más que viéndolo, es una imagen inolvidable.

Después de recorrer el entorno, muy bien preparado, y por lo menos, sin animaciones extrañas como en el lado canadiense, volvimos a descansar, esta vez a un Knight Inn, que parecía un motel de esos, de carretera, con bloques en hilera donde aparcas frente a tu apartamento. También estuvo muy digno y por la noche estaba animadísimo, con grupos de amigos que compartían la cena de habitación en habitación, con las puertas de par en par hasta bien entrada la noche.

La vuelta siempre es más larga, más lenta y no tiene mayor aliciente que el regreso a casa. Con el buen sabor de boca del viaje y del reencuentro con los amigos, volvimos a nuestra casa, volvimos a Brookline.