A mi padre

Ya hace dos años que te fuiste. El tiempo ha conseguido calmar el dolor, pero no lo ha hecho desaparecer. Se ha limitado a domesticarlo. El llanto se fue secando y ahora sólo aparece en momentos concretos, cuando los recuerdos o un comentario hacen aflorar la realidad, la certeza de que no estás. No estás en presencia. La ingenuidad de la peque ha hecho que sí estés con nosotros. Sigue convencida de que estás sentado en una nube y en los momentos más inesperados nos asalta con preguntas sobre la ubicación exacta de tu nube, sobre la fecha de tu cumpleaños y el modo en que lo celebras, sobre la forma en la que llegaste a ese lugar (“mami, allí no puede aterrizar un avión, no me engañes, ¿cómo llegó entonces?”)….

Sin entender el porqué, siendo capaz de recordar mil y un momentos, siendo capaz de sonreír contándoselos a mis hijos, hay un par de cosas que no tolero aún: la visión de tu sillón y el arroz con leche. No, no he vuelto a hacer arroz con leche. No he podido. Lo evito, digo que en la próxima comida familiar y me engaño. Tardé más de un año en volver a hacer un bizcocho, pero con esto no puedo.

El sillón sigue ahí y cada vez que lo veo me da una punzada el corazón. Lo evito, lo miro de refilón, fijo mis ojos en la tele, me concentro en mamá, que lo ha hecho suyo, sintiendo igualmente, que era lo más tuyo…. Pero no puedo evitar el desasosiego que me produce.

Probablemente ninguno sabíamos que te íbamos a echar tanto de menos. Ninguno nos habíamos dado cuenta de la cantidad de cosas que eras capaz de decir con tan pocas palabras. La cantidad de cariño que había en aquellas sonrisas. La forma de decir que todo estaba bien con un asentimiento de cabeza seguido de un “¿te apetece tomar algo? Tengo patatitas”. La forma de reaccionar ante cualquier problema haciendo que resultara un pequeño tropezón. La forma de ofrecer ayuda aunque fueras tú quien la necesitara….

La lógica me hace aceptar e incluso agradecer que la muerte no te destrozara la vida. Que llegara al final de una vida estupenda, sin más problemas que cualquier persona de tu época y no se cebara en tu persona, permitiéndote ir como viviste, tranquilo, en paz. La lógica me dice que no nos podemos quejar y no lo hago, tú no me dejarías, tú nunca te quejarías.

Tenemos toda tu esencia pero todavía necesitamos tu realidad. El tiempo moverá la balanza e irá curando esa necesidad, porque es así, y ese día, desde tu fantástica nube nos mirarás plenamente feliz, contento de que no quede un resquicio de tristeza que nuble tu recuerdo.

Ese día te volveré a hacer un arroz con leche.

Te quiero

TU SONRISA....

Hace unos meses le comentaba a nuestro amigo la forma en la que nos había emocionado escuchar en el metro de Boston  a un magnífico cantante  la canción del Hombre del Piano. No pudimos evitar el recuerdo de aquella noche en Navidad, de aquel momento dulce y mágico en la que ella nos cantó mientras los demás escuchábamos sobrecogidos, sabedores de que probablemente sería la última vez….

También le comenté la forma en la que nos dimos cuenta que, dentro del sinsentido que supone una pérdida, se había creado un vínculo mental, un resorte que haría que su recuerdo no desapareciera al haberse ligado inseparablemente a esa canción. Me pareció bello pensar que eso es lo que da valor a la vida, eso es lo que hace que todo tenga algún sentido: el recuerdo. Que alguien pueda ligar un momento, un olor o una canción a una persona hace real esa existencia, hace que se pierda la diferencia entre los tipos de vida en las que discurre porque, aunque suene obvio, lo peor de una pérdida es la ausencia, esa ausencia física, esa necesidad imposible de piel.

Y hemos vuelto a tener la misma sensación llenándosenos los ojos de lágrimas cada vez que tu recuerdo nos estruja el corazón. Y es que hay recuerdos, más de los que nos parecían. Hay momentos, proyectos de viajes, dietas a medio terminar, tardes de sidra…. Pero sobre todo, hay una sonrisa, una sonrisa que fue el tema central de tu despedida. Una sonrisa franca, amplia, llena de alegría. Una sonrisa que a veces era el preludio de una risa más franca aún, sonora, entera… Una sonrisa que no era sino otra nota de color, de ese color que siempre te acompañaba….

De alguna manera vuelve a reconfortarme esa sensación. Estás en el pensamiento de mucha gente que, tal y como pensé hace algunos meses, no nos habíamos parado a pensar lo que te queríamos. Y reconforta porque, aunque los ojos se nublen con tu recuerdo, tu imagen sonriente me contagia y me doy cuenta de que yo también estoy sonriendo mientras se me escapa una lágrima chivata. Reconforta que tu recuerdo provoque sonrisas, las mismas que repartías sin medida. Reconforta la sensación de haber conocido a una buena persona, de haber formado parte de su círculo, de sentir que, ineludiblemente, forma parte de tu vida y tú de la suya.

Me faltó, nos faltó, darte un beso, un abrazo, decir algo…. No sé, pero te lo decimos ahora, te lo decimos desde aquí: gracias. Gracias por haberte conocido

No dejes de sonreírnos, por favor.

EL REGRESO

Todavía estamos recuperando las fuerzas y librándonos de la diferencia horaria, que sigue gastando sus bromas y haciendo que, a estas horas, no tengamos ni un poquito de sueño. El último día hice un paréntesis mientras hacía las maletas, labor que me costó, literalmente, sangre, sudor y lágrimas. A pesar de haber conseguido otro par de ellas (de esas que dudas que lleguen a su destino por lo malísimas que eran) en el último viaje a NY, tuve que realizar un esfuerzo sobrehumano y decidir qué pertenencias abandonábamos, regalábamos e incluso olvidábamos, aunque esto fuera de una forma inconsciente.

Habíamos puesto a la venta las cosas que habíamos comprado para las necesidades del día a día y viendo que vendíamos las más importantes ya estábamos tranquilos cuando, para completar nuestra felicidad, nos apareció un comprador para la famosa cama de IKEA. A pesar del lío social de los últimos días, ya que los niños no paraban de despedirse y mi marido quería dejar las cosas acabadas y despedirse, igualmente, de sus compañeros, hicimos un hueco el viernes a las cuatro y media para quedar con nuestro comprador y quedarnos sin cama. Preparamos la cama en el pasillo, enterita, salvo el somier y el colchón que habíamos apartado. Esperamos y pasando unos minutos de la hora llegaba el chico a casa. Se puso manos a la obra con nosotros intentando, entre todos, librar el último obstáculo que era el giro del pasillo a la puerta y que, tras unos cuantos cambios de estrategia, golpes a las paredes, manos pilladas y expresiones más o menos malsonantes, conseguimos superar. Una vez allí el camino hasta la calle era recto y sólo tenían que salvar los cinco escalones para llegar al camión…. ¿dónde está el camión? De pronto nos dimos cuenta de que no se nos había ocurrido mirar qué vehículo había traído el chaval. Ahí estaba la novia, con prisa, como quien va a recoger una pizza, con un coche tipo monovolumen. ¿Cómo vas a meter la cama entera ahí? Y el chico diciendo que sí, que entraba y que sino la ponía arriba (no tenía ningún tipo de artilugio que permitiera colocar nada encima). Desarmarla era imposible, ya que no teníamos herramientas para ello y resultaba imposible aflojar los tornillos con aquellos destornilladores.

Después de unos momentos absurdos decidió que volvería a por ella con un camión de nosequé familiar como muy tarde el domingo. Mi superinstinto me hizo pensar que ni de coña. No sé si fue la extraña actitud de la novia, la empanada del chaval o qué, pero no me gustó. Por lo menos, colaboró en el camino de vuelta hacia el dormitorio y la cama volvió a su sitio, del que ya no se movió, porque a pesar de la llamada el domingo al mediodía confirmando que vendría a las diez, nunca más supimos de él. El sí supo de nosotros porque le pusimos verde, vía correo electrónico, explicándole que no sólo había impedido que la vendiéramos a otra persona sino que, también había impedido que llamásemos a una fundación para que se la llevara, que era la opción preparada si no la vendíamos. Tememos que acabe junto a la gran cama en la habitación de los horrores del sótano.

Decidimos no enfadarnos porque bastante teníamos con el lío de equipaje que habíamos montado. Al final, nuestro amigo asturiano residente en Boston se prestó a llevarnos otra maleta que, a su vez, me había dejado mi profe de inglés. Como se puede ver, si algo podemos decir es que hemos hecho buenos amigos que no han dudado en ayudarnos hasta el último día.

El lunes era el día D. Teníamos un taxi preparado para que viniera a buscarnos a las dos y media cuando se presentó casi una hora antes. A pesar de insistir en que no nos preocupáramos, que nos esperaba, aquello fue la locura final: Recogiendo la comida de cualquier forma, metiendo las últimas tonterías (porque ya eran tonterías) en huecos sueltos, dejando de todo por todos lados, olvidándonos (¡horror!) un disco duro externo en un armario… tremendo. Esto hizo que, para ser honesta, ya que tanto critiqué el estado de la casa cuando llegué, dejara una casa que parecía una venganza. Cierto es que no había suciedad con solera pero quedaron papeles, pinturas, pequeños objetos por todas partes, decidiendo que asumiría las críticas humildemente y pidiendo disculpas al casero por anticipado, para que no pensara que esa es nuestra forma habitual de abandonar viviendas.

Uno de los motivos que nos hacía correr como locos, a pesar de la tranquilidad del taxista, era que poco antes de llegar el buen hombre había empezado a nevar y en poco más de media hora estaba todo totalmente cubierto. Si bien estábamos contentos porque creíamos que ya nos íbamos sin ver Boston nevado, también teníamos miedo que hubiera problemas en las carreteras al ser la primera nevada. Tras dar la última pasada por todas las habitaciones intentando descubrir algún objeto fundamental y hacer unas fotos de cada una de ellas, queriendo retener ese momento final, nos despedimos del lugar, abrazados, sabiendo que, definitivamente, había acabado nuestra estancia en aquello que acabó siendo nuestro hogar. Adiós a nuestras comidas en la cocina, en aquellas sillas altísimas. Adiós al porche que tan buenos momentos nos dio. Adiós al salón y al incómodo sofá con un muelle roto sobre el que vimos tantos partidos de fútbol. Adiós a las pequeñas habitaciones y sobre todo, a mi maravillosa cama de IKEA. Adiós casa.

La salida consiguió rebajar el momento lágrima mientras veíamos pelearse al hombre con nuestro equipaje que parecía el del emir de sabediosdónde, camino de Marbella. Lo consiguió y antes de meternos al coche, medio congelado, nos hizo la última foto en la puerta de casa, con un paisaje que, nuevamente, había cambiado el gris de las ramas por un blanco integral. Llegando a la esquina casi matamos del susto a nuestro taxista al ver al policía que todos los días nos saludaba y nos deseaba un buen día y del que nos queríamos despedir, con lo que empezamos a gritarle por las ventanas mientras le mandábamos parar el taxi. Se acercó con cara de susto, pensando que éramos una panda de chiflados, pero al vernos, nos despidió encantador, como siempre, entre risas y abrazos, sobre todo para mi peque, que era su punto principal de atención. El taxista también tenía cara de susto, pero luego nos dimos cuenta que éste sí que lo debió pasar mal por un momento, pensando en la multa que le podía caer a la vista del equipaje y la cantidad de gente que había metido en su coche.

Llegamos contentos de salir de aquella jaula y los 8 grados bajo cero reactivaron la circulación que se había paralizado totalmente ya que no teníamos sitio para mover un dedo. Recuento de bultos (actividad que se repitió continuamente durante el viaje) y entramos contentos de ir más que sobrados de tiempo. Primera decepción. El vuelo tiene un retraso de cuatro horas y no sale hasta las nueve y media. Haciendo cola en facturación, paseos para cambiar la conexión en París, vuelta a facturación para acabar el papeleo, rezos para que no contara el montón de bolsas que llevábamos aprovechando todos los huecos…. A pesar de que el chico fue encantador comenzamos nuestra espera con el montón de equipaje de mano, dudando si llegaríamos a abandonar Boston aquel día. Una hora después de lo previsto conseguimos embarcar sabiendo que, por lo menos, ya íbamos a estar al otro lado del océano, que no deja de ser un poquito más cerca de casa. La llegada a París, en hora, tuvo un absurdo retraso al no disponer de sitio para aparcar el avión lo que hizo que estuviésemos otra hora en el interior, esperando para desembarcar.

Al volver a pasar el control de pasaportes sí que se dispararon todas las alarmas y un montón de operarios nos insistían en que cómo íbamos a llevar tanto equipaje de mano. Y nosotros insistiendo en que veníamos de Boston y que nadie nos había dicho nada. Y ellos, que no podía ser. Y nosotros que sí, que se dieran cuenta de que éramos un montón y que en las bolsas sobrantes sólo llevábamos cosas de la niña, comida para el viaje y cosas así. Y ellos, que no podía ser…. Finalmente, un hombre sonrió, le debimos dar pena al decir que llevábamos seis meses fuera y que, por Dios, tuviera un poco de compasión, y nos dejó pasar. De todas formas, corrimos como locos, porque los compañeros no dejaban de mirarnos intentando calcular la cantidad de equipaje de cabina, bolsos y accesorios que correspondían por cabeza. Prueba superada. Teníamos tiempo de sobra hasta las cuatro de la tarde, pero la entrada en la terminal, con el montón de gente tirada en el suelo, durmiendo, y los vuelos que se iban cancelando nos hizo temer lo peor. La peque siguió durmiendo en una silla, a pesar de que había venido dormida todo el viaje. Los demás pasamos el tiempo como pudimos dando vueltas, comiendo un bocadillo a cuenta de la compañía por el retraso, comiendo el montón de cookies que había llevado como despedida y sin parar de mirar la pantalla de salidas.

Poco después de las cuatro entrábamos en el pequeño avión que nos traería a Asturias con una sensación de paz que no se puede describir con palabras. Mientras mi peque volvía a los brazos de Morfeo (incontables las horas que durmió en total) no dejamos de mirar la ventanilla como si con eso el viaje fuera a durar menos. Nunca nos pareció tan bonita la visión de la ciudad, el Molinón, el Grupo, la autopista… hemos llegado!!!!

Milagrosamente llegaron todas las maletas con nosotros y a pesar de que una venía metida en una bolsa porque, lógicamente, había estallado por el camino y otras dos venían abiertas para esas revisiones rutinarias que hacen, no nos faltó nada. Bueno, eso creemos, porque es imposible hacer recuento de tanta maleta.

El reencuentro fue fantástico y después de mil besos y abrazos volvimos a nuestra casa que ha ganado muchos puntos después de estos meses fuera de ella. No pudimos dormir sin dar una vuelta por la playa pero, viendo que no había un alma, decidimos ir a tomar una copa al bar de Julio, no fuera a ser que inauguráramos nuestra estancia con algún percance.

Llevamos cuatro días de locura intentando poner orden, guardar las cosas, esconder maletas (¿qué vamos a hacer con tanta maleta?), hacer las cartas de los Reyes, cenas con la familia, comidas con la familia, encuentros con los amigos…. Estamos molidos, sin acabar de acoplar el reloj biológico al analógico pero somos inmensamente felices y sólo tenemos ganas de seguir recuperando a todos y cada uno de los que tanto nos hemos acordado en estos meses.

Esto se acaba y sólo queda hacer recuento, hacer balance, analizar un poco lo que ha sido y lo que va a suponer, pero, lo dejamos para otro día…. Vamos a reposar las sensaciones y los recuerdos para que cada palabra diga exactamente lo que quiero decir y eso, no es fácil.

RETAZOS

Se acerca el final y, realmente, queda mucho por contar pero he decidido hacer un post resumen de todo ello. Ya volveremos con el tiempo a recordar las pequeñas anécdotas, los detalles que han hecho que no nos olvidemos de cada lugar, pero ahora toca ir cerrando el viaje. Entre un montón de maletas, ropa, papeles, juguetes y qué se yo, tendré que intentar abstraerme de todo y volver al verano.

Llegaba septiembre y los niños empezaban los colegios enseguida, con lo que habíamos ido planeando prepararles algo que les quedara en el recuerdo, y ya que estábamos al otro lado del charco, decidimos ir a Orlando.

Pero antes de irnos habíamos pasado medio mes ocupados con el papeleo y el montón de entrevistas, tanto en el colegio de la pequeña como en la High School de los mayores. Ambos colegios tienen una pinta impresionante, pero la High es lo que cualquier persona se imagina que tiene que ser una auténtica escuela americana. Las entrevistas en este caso fueron más formales. Ahí estábamos  toda la familia sentada en una sala con la directora de los estudiantes internacionales explicándonos cómo iba a ser la escolarización de los niños. Nos juntaron en la reunión con otra familia italiana, me imagino que por la cercanía geográfica o por el acento latino, o vaya usted a saber. El caso es que resultó una reunión un tanto pintoresca, con los adolescentes cohibidos y superformales en las contestaciones, yo con cara de por dios, que hable más despacio, la peque, sin parar de revolver y la italiana (madre), impresionantemente alta, con su ingles mezclado con el italiano, cual Antonia Dell’Ate. Tuvimos que repetir certificados que ya traíamos, traducir las notas con la intervención de un notario, rehacer nuevos certificados emitidos por médicos americanos…. Todo este papeleo nos recordaba los inicios de esta aventura, pero después de tres semanas (el papeleo duró hasta la primera semana de colegios) conseguimos completar todo y no ha habido ningún problema. 

Lo que sí ha sido una experiencia es la forma en la que conciben la comunicación con las familias. Una vez comenzado el curso, se han continuado las reuniones, sobre todo en el cole de la peque, para ir viendo cómo progresaba y que te contasen lo bien que la ven y esas cosas. El tema es que estas reuniones, para evitar problemas de compatibilidad con los trabajos, te las hacen sin ningún problema a las 7 y media de la mañana, por lo que todavía no tenemos muy claro a qué hora entran estos profesores al colegio.

Aparte de los encuentros con los profesores, son muy dados a las reuniones comunes, con otros padres, para favorecer la integración de los nuevos alumnos y de sus familias. Una vez que acaba la introducción por parte de profesores y dirección, te dejan con los cafés, galletas, etc, para que los padres hablemos entre nosotros. Y ahí te ves tu, con la pegatina a la altura del pecho y un señor (por supuesto, también hay señoras, pero en este caso, es menos violento) mirando fijamente a esa zona de tu anatomía, luego a los ojos y te dice: “hello, ana?, how are you? Where are you from? Oh! Your child is lovely” y tú piensas ¿y a tí qué más te da de donde soy, ni como estoy? ¿y cómo sabes lo lovely que es mi hija, si la acabas de conocer y encima te está mirando fatal?. Pero no lo dices en alto. Dices un tímido:”eeee….from Spain, oh, thank you. I´m sorry, my english is horrible! Y miraba a mi santo para que retomara él la conversación, si es que no estaba ya enfrascado con otro interlocutor. Lo malo es que esto se repetía continuamente y así en cada reunión de este tipo. Seguíamos sintiéndonos como en una peli americana o por lo menos, los protas de un “estrenos TV”.

El fin de semana antes de empezar los colegios fue el elegido para el viaje a Orlando, por aquello de quitar nervios y preparar el ánimo para lo que creíamos que iba a ser una dura prueba para ellos y que, al contrario, ha resultado uno de los pilares del éxito de esta aventura. Realmente de este tipo de parques, no hay mucho que contar. A todos nos encanta el ambiente entre festivo y hortera, los muñecos con los que te haces fotos aunque no te acuerdes de qué peli son, la comida espantosa, la música continua, las colas en las atracciones….. No, no tuvimos muchas colas. Preguntábamos a los taxistas cómo había tan poca gente, porque nos había llamado la atención si lo comparas con las esperas en cualquier parque temático de España. Ellos lo achacaban a que era el fin de semana previo al inicio de los colegios, cosa que no entendíamos, ya que debería haber sido al contrario. Llegamos a la conclusión de que, aunque sean más benévolos con su crisis, la tienen tan grande, por lo menos, como la nuestra. Esta misma falta de público en España se habría merecido una portada, pero aquí se suaviza y se achaca a lo que sea.

Después de un largo fin de semana relajándonos por el método extraño de ponerte cardiaco en las atracciones más peligrosas, retomamos nuestra rutina y los niños, para nuestra sorpresa y tranquilidad, no sólo no tuvieron ningún problema de integración, sino que iban encantados a sus colegios. Hicieron amigos rápidamente y ahora, cada vez que les preguntas con quién han quedado, parece el principio de un chiste, porque la respuesta es del tipo: “íbamos yo, la española, una brasileña, un israelí, un italiano y uno de Cabo Verde”...

Para fomentar esta integración, el instituto ha realizado cenas, comidas y excursiones. Una de ellas es lo que se denomina “Apple picking”,  o lo que nosotros llamaríamos “ir a por manzanas”. El colegio de la peque también lo hizo y en este caso fui de acompañante, por aquello de ayudar y, sobre todo, porque era el principio y la pobre apenas hablaba nada. No es que yo hablase demasiado, pero bueno, entre mis cuatro palabras y mis mil gestos, me apañaba. El evento consiste en que te llevan a una granja en la que hay unas pomaradas preciosas. Te dan unas bolsitas y las llenas de manzanas, eso sí, siguiendo las instrucciones que te han dado previamente. Te invitan (previo pago) a pastel de manzana, sidra dulce y, en nuestro caso (los mayores debieron ir a otra granja), nos regalaron unas calabazas para ir preparando Halloween y nos enseñaron la zona en la que tenían los animales, por aquello de que los niños de la ciudad sepan cómo es una cabra vista de cerca. Creo que en esto también tendremos que profundizar a la vuelta (no en lo de la cabra, en lo del Apple picking), porque con la de manzanas que tenemos y el aliciente de la sidra de verdad (y no esa sidra dulce que no vale para nada), podríamos mejorar el invento del Apple picking con la gorra.

 Había empezado la temporada de fútbol americano pero llegamos a la conclusión de que nos sería dificilísimo asistir a un partido del equipo profesional de Nueva Inglaterra, los “Patriots” (sin hablar de que la entrada no baja de los 100 dólares). El estadio está como a tres cuartos de hora, pero no tiene una buena conexión con el transporte público y acaba muy tarde, con lo que decidimos ir a un partido de la liga universitaria. El Boston College tiene al equipo estrella, los “Eagles” y un campo impresionante, teniendo en cuenta que pertenece a la Universidad. El día elegido, sin darnos cuenta, fue el 11 de Septiembre. Íbamos preparados para una tremenda exaltación de patriotismo y emotividad, pero salvo el recuerdo y el minuto de silencio que se realizó en el inicio del partido, no hubo más menciones sobre el desafortunado día. No voy a repetirme con el himno, pero como en todas las ocasiones, impresionante. Las animadoras, tremendas, trabajan más que los chicos bailando continuamente en los lados del campo. Para colmo, los jugadores son ciento y la madre, que cambian continuamente en función de la estrategia del partido, de si atacan o defienden, de que estén más o menos afortunados… Resulta un deporte muy espectacular y entretenido. Mi costilla se ha aficionado y no nos perdemos los partidos de la liga que emiten en la televisión. Si llegamos a estar un par de meses más, nos hacemos socios del equipo y nos aprendemos el himno, fijo!

Tranquilos por el inicio de los niños y después de un par de semanas, continuamos con nuestras escapadas de fin de semanita y decidimos visitar Philadelphia, que estaba a una distancia tolerable. La ciudad es bonita, tranquila pero además tiene el aliciente patriota de ser la cuna de la nación, con lo que nos empapamos, de nuevo, del espíritu americano. Vimos la campana de la libertad, el salón de la Independencia (el lugar en el que  se firmó la declaración de la independencia de las 13 colonias) y recorrimos con un autobús turístico, de esos en los que te puedes subir y bajar durante todo el día, los edificios y lugares históricos más importantes de la ciudad.

Para desprendernos un poco de tanta seriedad decidimos acercarnos hasta el Museo de Arte, y hacernos unas fotos al más puro estilo turista en las escaleras que subía Rocky en sus entrenamientos, abrazados a la estatua de Rocky, pisando las huellas de Rocky, levantando los brazos, como Rocky….. Nada que no hiciera el montón de gente que nos rodeaba, con lo que parecíamos una coreografía torpe preparada para la descalificación en la próxima ronda del jurado. Mi pequeña tuvo la primera visita del ratoncito Perez esa noche, en el hotel, sin explicarnos todavía como pudo enterarse de la pérdida dental tan lejos de España.

En la vuelta a casa paramos en un pueblo muy pintoresco, llamado New Hope,  que parecía haberse parado en el tiempo, si no fuera por la cantidad de turistas y está en la frontera con el estado de New Jersey, donde decidimos realizar una parada, concretamente, en el Liberty State Park. Es una visita que recomiendan siempre que vas a Nueva York, pero que, por lo menos a nosotros, nunca nos había dado tiempo, ya que, puestos a elegir,  prefieres estar en NY a verlo desde el otro lado. Es bonita porque en este caso lo que ves, es la ciudad desde la otra costa, con la estatua de la libertad  dándote la espalda y todo el bajo Manhattan ante tus ojos. Valió la pena, aunque nos quedásemos con las ganas de pisar la ciudad por un ratito.

Las visitas que siguieron, ya las conocéis, con el lío que he montado en el tiempo. Los espacios entre ellas los llenamos con la rutina de cualquier familia con niños en edad escolar. Mezclamos paseos con visitas a algún museo, cenas americanas, compras más o menos intencionadas, pequeños amagos turísticos urbanos…. Nos visitaron Serafín y Angelines, que hicieron un salto en su viaje para vernos y con los que pasamos dos días estupendos, sin callar un segundo, de tanto que queríamos contarnos. Ellos también estuvieron un tiempo fuera y saben lo que se agradecen estas visitas, la sensación que te aportan de que lo que recuerdas sigue ahí, que es real y que te está esperando. El cariño era ya conocido, pero esta visita confirmó totalmente el motivo del mismo.

Nos visitó también la familia, compartiendo unos días estupendos con escapada a NY incluida, como conté tiempo atrás. Esa visita fue fabulosa para todos, pero para la peque fue esencial la recarga de mimos de abuela que todo niño necesita, a pesar de que gracias al invento del Skipe, tiene mimos de toda la familia en directo y a diario.

Cuando ya creíamos que se acababan las visitas, Gonzalo y Marta, su mujer, aprovechando que iban a estar un día por estas tierras compartieron su tiempo con nosotros, volviendo a pasar unas horas estupendas, en las que por un momento se te olvida que, realmente, estás a miles de kilómetros de casa…